Часть 1
3 ноября 2016 г. в 16:22
Эй, парень, ты ещё мало прожил, чтобы играть по ночам блюз.
Я слишком долго оставался страшным, и теперь я всего боюсь.
Я растерял королевские розы, выкурил весь ядовитый плющ,
Ты бы мог исцелить меня ночью, но ты больше не всемогущ.
Здесь все проще: ты не поешь Луне, а я больше волкам не вою;
Я скорее бы съел своё сердце, чем пошёл бы твоей судьбою.
На коже твоей я в простынях рисую каждый из своих голосов,
Шрамами, язвами и укусами, запахом тёмных, кровавых лесов.
Я ненавижу твои глаза, все видят монстра в их небесных волнах,
Но только я вижу себя—ясно, как в зеркале и частоколе плах.
Иногда в звуках флейты твоей, я слышу божеств и зов во мрак;
Кажется: ты почти что один из них, ты, переживший миры простак.
Блюз—музыка тоски и печали, ты ещё молод, чтобы его играть.
В этом мире я многое видел—кроме тебя, тут не за что умирать.