Я хотел, чтобы ты осталась.

- Не сердись, это только мешает! – кричал ты, снимая футболку, оставаясь в дырявых джинсах и кроссовках на босу ногу. - У меня новый след на теле, - улыбаясь, сказал ты робко. Там, длиной сантиметров двадцать, среди странных татуировок, нерубцованный, красный, неровный, как мое избитое детство, шрам от бритвы на пол предплечья, средь десятков других по соседству. На немой укор – что же ты сделал – без ответа, со вздохом и стоном: - Я хотел, чтобы ты осталась, я хотел, чтобы ты была дома. - Это худший из способов. - Знаю. Но я сделал, а понял не сразу. За закрытыми веками – помощь, а по небу катаются фразы. Холод пальцев сквозь прикосновенье на щеке, на губах, на ресницах. Я не думала оставаться. Я хотела повеселиться. Как же так, ты своим «останься» привязал меня слишком сильно. Под ладонью сжимается сердце, часто-часто, но, черт, не стабильно. Твоя кожа – как теплый бархат, молоко и немного соли. - Я хотел, чтобы ты осталась. – Эй, а я уходила, что ли?