Зимняя

Беретта М9. Довольно редкая модель для нашей страны. Отобрал у одного из братвы, ещё в марте того года, когда пошёл с ребятами месить продажных крыс из правительства. С тех пор, эта пушка помогает мне эффективно решать все мои проблемы. Удобно лежит в руке, и это главное. Руке уж не привыкать - мозолей не будет. Скольких уже я завалил из этого пистолета - не сосчитать. Ни одна баба так долго не была со мной, как это чудо техники, и я настолько уже привык, что ни на что не променял бы. Только смерть разлучит нас. Конечно, проблемы веселее решать кулаками, но здесь совсем другой случай. Если человек достал меня - я отпизжу его так, что мать родная не узнает. Если человек после этого снова меня достал... В ход идёт Беретта. Я чётко для себя понял, что после того, как чуть не подох от Некро, никаких веществ в моей жизни не будет. Сегодня как-то само собой вышло, что под руку попалась нычка быстрого. Приглушило боль и ладно, на остальное мне сейчас поебать. Потом будет совестно и плохо, но это потом. Сейчас у меня другие дела. Зрачок суженый. Интуиция, бля, разужена. В мозгу шуршит сбитой больной бит. Все звуки вокруг слились в одну ритмичную кривую мелодию, под которую я вышагиваю. Или просто так выходит, что мои шаги создают её. Хуй знает, короче. Я где-то слышал, что наркота снимает ограничение с работы человеческого тела, поэтому порой буйных нереально успокоить даже четверым санитарам или мусорам. Походу, мои ограничения уже давным-давно сняты, нет никаких барьеров. Я - машина, ёптать. Для меня сейчас это простая истина, нет ничего больше. Всё просто: есть две категории вещей. Есть вещи которые какие-то, ну... Такие. Так себе, моча какая-то. А всё остальное наверняка полный шлак, говно. И никогда не бывает среднее - что не моча, то говно. Я знаю это. Погодка сегодня ебаная, а я так и не намутил себе зимнюю куртку. Зима блять тёплая будет, твердил Боря, снега будет мало. Охуел что ли, старый? Ты-то наверняка сейчас сидишь в лагере, у печки, и хаваешь горяченький супец, а у меня здесь всё, сука, и сразу. И снег, и метель, и холодрыга. Ещё снег-то какой уёбищный, такой мелкий и острый, всё ебало уже ободрал... Всё как обычно, такие моменты мне уже знакомы. Погода типа злится вместе со мной, что есть всякие там хуепутолы, которые жизнь портят. К ритмичному скрипу шагов и дыханию прибавляются завывания метели. Похоже на старую советскую дрель... Да ещё и ель гнётся, скрипит. Или не ель, что там, сука... Ну короче, что-то скрипит. И так одинаково, со своей периодичностью, будто запись поставили на повтор. Реально же так, я не ёбнулся ещё! Всё становится тем серьёзнее, чем ближе я подхожу к Жориковскому гаражу. Убью Жорика нахуй, убью к ебеням. Пусть Жоры не станет, Жорик - хлам! Очередная сошка братвы, которая пыталась меня им слить. Совсем страх потерял, мразь жирная. Его это как человека сразу показывает: за грамм кокса он сдаст и мать родную. Ну и какой он после этого человек? Да не человек он, сука, а ничто: вместо крови понос, вместо мозга пронюханный жадный нос, вместо сердца у Жоры мусорный бак. Жора, бля, конченный, нахуй, мудак!.. Ох нихера себе, да я ж поэт! Сука, запомнить бы, потом Владу бы зачитал, он бы выхуел и не вхуел обратно. Ещё семьсот метров, и Жорик трупак. Я уже всё решил для себя, по-другому не будет. А если я решил кого-то вальнуть, то пути назад нет - тут только так. Эта падла предсказуема - вечерами бухает у себя в гараже, в одно ебало, а потом занюхивается и идёт домой, жену пиздить. Охуительно просто. Так что тут только завалить его, а иначе никак. Жорик - трупак. Жорик то-о-очно трупак. Зрачок суженный. Интуиция, бля, разужена. В голове всё никак не прекращается эта больная мелодия, сотворённая из окружающих звуков. Препятствий нет, все барьеры разрушены очень давно. Я знаю одно: что не моча, то говно. Вот и гараж. Тут тебя бы, сука, и похоронить. Но пусть твоя жена разбирается, где тебя, свинью ебучую, закопать. Я просто избавлю от тебя Россию. Вижу, удивлён меня видеть. Хули пятишься, сука, стой. Рука у меня основательно сбита. И, кажется, мне сломали мизинец. Но один хуй, я крепко пистолет держу. Не промахнусь. Раз, два, три! Всё, все пятнадцать разрядил. Прям в его жирное пузо. Вот же блять... В это время кто-то спать укладывается, ужинает после работы, детей присыпкой посыпает... А я Жорессу всю обойму в пузяру разрядил. Почему-то... Вспомнилась подлёдная рыбалка с Ванькой, вот, буквально на днях ходили. Вроде немного эмоций, но эмоции, блять, яркие!