Я падаю.
Стремительно и быстро. Ветер бьет в лицо, растрепывая каштановые пряди. И я прикрываю глаза, не сопротивляясь потоку. Вокруг все кристально-белое, тошнотворно-белое и раздражающе-белое. Да, я могу назвать множество оттенков белого, который уже комом стоит в горле благодаря одну лицемерному ублюдку-сладкоежке. Да чтоб он подавился своими зефирками!Я падаю?
Это не похоже на падение. Полет или левитация — вот, что больше подойдет. Пиджак на плечах остается на месте, но за мной — черная полоса, оставленная мной. Тьма разрастается и поглощает, пожирает этот ядовито-белый и смеюсь в припадке. Я у м и р, а ю. Морально, во мне что-то умирает. Это колотится о стенки грудной клетки и безудержно кричит. «Хватит!» Это плачет, Это обнимает за плечи, но я скидываю Это вниз. В мафии выживают только самые мертвые. Боссы Вонголы — мертвей всех мертвых. Ценности, вдалбливыми годами Реборном, не стоят ничего. Все меня зовут — Нео-Примо, но я такой же. Я — Дечимо. Я перенял все от Ноно, но никак от Примо. Меня сжигает собственное пламя.Небо разбивается.
Мое личное небо над головой дает сотни трещин и взрывается на осколки. Оно не выдержало меня. Я не Небо, черт возьми! Небо не может вести людей по трупам, сжигать чужую плоть и смотреть с высока. Небо — это что-то чище, светлее, чем я. Небо — это не я. Небо — это кто-то другой. Небо не может кровавого света. Небо… Разбивается. И не может держать меня и я падаю вниз. А осколки фальшивого неба летят за мной. Во тьму. Я падаю, падаю вниз… Во тьму, реальность мафии без просвета на тепло и доброту.Небо разбилось, не выдержав фальшивого короля.