затеряйся в листьях последних слов

Ты боишься. Просыпаясь каждый раз, ты проводишь ладонью по запястью — это уже вошло в привычку, стало зависимостью. О его случайных порезах тебе сообщают мягкие листья мелиссы. Ты даже любишь ее голубовато-лиловые цветы, ощущение спокойствия, которые они приносят. Минутное облегчение дорогого стоит, особенно с таким соулмейтом, как у тебя. Но как бы ты того ни хотел, на месте его ран не всегда будет расцветать мелисса. Ты шепчешь: "Сохрани меня." Зеленые ростки пробиваются из-под твоей кожи почти с той же болью, что он наносит себе. Он не жалеет своего тела, как не жалеет и твоего, в отличие от тебя; стараясь соблюдать предельную аккуратность в своих действиях, ты с улыбкой обрываешь очередной светло-голубой цветок и позволяешь себе на секунду выпасть из существования, что для тебя несет лишь вечное напряжение. Иногда ты думаешь, что чувствует его душа. Проводя рукой по недавним шрамам и снова четко вспоминая встающий в горле комок, ты думаешь, не оплетают ли его сердце темно-бордовые цветы мальвы, если уж твое так истерзано от ежесекундных вспышек. Чего ты боишься?

***

Однажды, ты знаешь, вдоль твоего запястья протянется колючая ветвь черной розы. Как бы ты ни пытался помочь ему, отстрочить этот момент или вытащить из затягивающего болота, как бы ни надеялся на ложь всегда правых облаков. И ни врезающиеся в кожу шипы, ни мучительно-горячее ощущение разрезанной кожи не будут ничего значить; но один лишь взгляд на дрожащие под ветром черные лепестки будет приносить болезненное чувство пустоты, будто связывающая вас невидимая нить просто оборвалась. Его тело оплетут в ответ розы — самые алые из всех, что когда-либо видел мир.