Лунная муза

Поэты всегда грешники, не так ли? Однажды они могут столкнуться на каком-то вечере поэзии и увидеть ее. Девушку. Девушку, может, не самой примечательной внешности, с легкой полнотой в руках и щечках, с дрожащими пальцами, когда она подходит к столику за росписью своего любимого поэта. И это ты. Ты - это ее любимый поэт. Ты берешь сборник стихов так, что коснуться ее рук. Ты замечаешь ее холод пальцев. Ее искорку во взгляде, когда она касается твоей кожи. Она так прекрасна в своем обыкновении, верно? Ее неприметные русые волосы, собранные в маленький хвостик, маленькая родинка над губой. Ты спрашиваешь о ее имени, чтобы подписать книгу. - Мира, - отвечает она и начинает заливаться пунцовой краской. - Приятного вечера, Мира, - ты отдаешь ее экземпляр. За этот вечер ты все ходил вокруг да около нее. Смотрел, изучал. Думал. Думал о ее холодных ручках, о ее несменной мине, будто грустящей о нахождении среди поэтов и поэтесс. Она сталкивается с тобой несколько раз перед тем, как ты ловишь ее на самом выходе. - Уже уходишь? - Метро скоро закрывается, а мне надо успеть добраться до дома, - она улыбается тебе так ярко и сильно, что ты просто забываешь о громких выкриков сонетов вокруг. О ямбах и двустишьях других поэтов. - Может, хочешь, чтобы я тебя проводил? - ты усмехаешься и берешь ее холодную ладонь в свою. - Я.., - она простанывает и смотрит на руку. Ее глаза наполняются слезами, а щеки из пунцовых превращаются в багровые. - Конечно, если Вы сами этого ходите, Александр. - Нет-нет, только не так официально, - ты смеешься. - Просто Саша, хочешь, можешь и Саньком звать. Я такой же, как и ты. Просто умею хорошо говорить рифмой. - Хорошо, Саша, если тебе не трудно и ты сам этого хочешь, то да, можешь меня проводить, - девушка путается в словах, смотря на тебя. А ты наслаждаешься ею и ее неловкостью. Ты берешь свое пальто, прощаешься и уходишь с ней. Вплоть до входа в метро вы молчите. Девушка глубоко дышит и иногда посматривает на тебя. Она не верит, что рядом с ней идет тот, чьими стихами она зачитывалась до хрипа в горле, до слез на щеках. В чьих стихах она приобретала надежду на новых мир. - Одна живешь или с кем-то? - ты держишься за поручень, пока она садится перед тобой на пустое место. - Раньше жила с родителями, несколько месяцев назад перебралась в столицу, снимаю дешевую студию на окраине, - она улыбается. – А ты вроде писал, что живешь на Пушкинской, да? - На моем сайте написано, все верно. Сколько тебе лет? - Девятнадцать, - она поправляет челку. - Не сильно старше меня, зато хотела называть полным именем, - ты садишься на освободившееся место. - Привыкла видеть на сайте полное имя, да и подписываешься ты всегда Александром. - Верно, - ты прислоняешься к ней, чувствуя холод ее тела. Она вся холодная. Вы доезжаете в полной тишине. Лишь изредка ваши взгляды встречаются, а руки соприкасаются. В конце концов, ты берешь ее за руку, в попытках согреть своим теплом. Вы выходите на улицу. И идете к ее дому. Ты замерз. А, может, ты сам хотел этого, лишь бы пойти к ней на чай. - Вот и дом, - она отпускает твою руку. – Спасибо, что.. – ее рука вновь касается твоей. – Ты такой холодный. - На улице мороз. - Можешь погреться часик у меня, если хочешь. Метро все равно закрылось, и.. Ты явно поедешь на такси. - Думаешь, у поэтов много денег? – ты смеешься. – Это большая-большая ложь, но на такси у меня хватит. Я зайду, вызову его и просто подожду. Думаю, минут двадцать займет, не больше. С тебя теплый чай и масса интересных историй. Вы заходите в ее квартиру, пропитанную запахом чая. Она снимает с себя пальто и бежит на кухню. Ты идешь за ней и ждешь, пока она нальет тебе чай с барбарисом. - Ты с кем-то встречаешься? - Нет, - она относит чайник на плиту. Ты ее смутил. – Я вообще ни с кем не встречалась. - Серьезно? - Да. - Ты симпатичная, удивительно, что никто и никогда не хотел с тобой отношений. Ты думаешь о ней. Ты смотришь на обнажившиеся бедра и думаешь: а прикасался ли к ним кто-то своей рукой? Целовал ли ее пухлые ножки и животик? Ее тонкие губы. Ты присаживаешься ближе, пытаясь придумать этому оправдание. - Я решил поближе посмотреть на твои волосы. Они такого цвета, будто луна отражается в них. - Поэты в обычной жизни всегда остаются поэтами? – она смеется и выпивает до конца свой чай. - В обычной жизни поэты – те еще грешники, - ты кладешь ей руку на колено. Не так вульгарно, а совсем еле касаясь. – Мы пьем, курим, материмся, как старые сапожники, - ты смеешься вновь, в десятый раз за этот вечер. – Мы блядствуем, как самые грязные шлюхи. Не все, но большинство. - Ты бы согрешил со мной? – встав из-за стола, она несет кружку в мойку и задает этот вопрос. – Согрешил бы так, чтобы потом не забыть меня? - А ты позволишь это сделать с собой? Ты позволишь мне властвовать над твоим телом в самом начале, а в конце написать о тебе самый грязный стих в цикле зимы? – ты прижимаешь ее к тумбочке, ее щеки и шея покрываются красной сыпью возбуждения. Она облизывает губы. - Напиши обо мне так, чтобы читая этот стих, я вспоминала именно эту ночь, - она развязывает хвост и кладет резинку на стол. – Чтобы эта ночь была самой прекрасной ночью, которую я провела с кем-то. Ты думаешь о ее невинности. Но твоя плоть уже так сильно жаждет узнать ее изнутри, что ты не можешь сдерживать свои чувства. Девушка бежит в свою спальню и падает на кровать. Лунный свет из окна освещает лишь ее лицо, ее волосы переливаются серебром. Ты раздеваешь ее. Ее пухлое тело было таким невинным, таким непорочным. И ты был готов слагать четверостишье одним за другим, пока не закончатся слова, обозначающие прекрасную женскую натуру. Ты хотел ее. Вы остались нагими. Девушка изучает твое обнаженное тело, она ласкает тебя своими теплыми и согретыми руками. Ты срываешь с ее уст первый поцелуй. Первый стон удовольствия. Ты стал ее первым. Ты запомнишься ей на всю жизнь, как поэт с прекрасным слогом и как мужчина, как лучший и понятливый мужчина, который у нее был. Вы занимаетесь любовью, окутавшей вас. Будто вы так давно этого хотели и так давно были вместе. После ты целуешь ее нежно и сладко. - Саш, сколько таких же, как и я, было уже? - Твой холод рук обязал меня согреть тебя любым способом. Не переживай. Ты – первая девушка, с которой я спал и которая является моей поклонницей. Наступил рассвет. Ты смотришь в окно. - Красивый вид. - Тебе необязательно сидеть здесь и выжидающе изнывать до момента, пока я сама не захочу. Чтобы ты ушел. Поверь, этого не произойдет. Лучше вызови такси сейчас. Ты вызываешь такси и выпиваешь с ней еще одну чашку чая. Целуешь напоследок. - Ты – лучшее вдохновение за последние полгода. Ты уходишь, оставляя дверь открытой, будто с надеждой для нее на то, что вернешься. И через месяц на сайте появляется новое стихотворение, называющееся «лунной музе».