Жизнь одного фанфика

Мы живем в огромном мире, где каждый человек – неотъемлемая часть большого целого, образующего планету Земля. Фикбук – столь же огромный мир, где каждый новый фанфик – это новый человек, а каждый фикрайтер – родитель, мать и отец в едином обличии, который рождает, вскармливает и воспитывает свое дитя, которое, в свою очередь, вырастая, приносит им радость в виде доброжелательных и нередко восхитительных отзывов читателей и десятков, а если повезет, то и сотен отметок “нравится”. Популярные фанфики читают и перечитывают тысячи раз, принося с каждым новым просмотром и лайком автору радость за свое детище, но есть и обратная сторона медали. Как есть талантливые авторы, пишущие прекрасные и популярные работы, так есть и другие, умеющие чуть меньше и пишущие не столь известные, но вполне возможно, что не худшие работы, так вот, эта история об одном фанфике, который родился как раз у такого отца… На столе чашка кофе, изредка мерцающая лампа и открытая тетрадка, на часах уже давно за полночь, но его это не останавливает, он был озарен идеей создать что-то новое, написать новую работу. Он – не очень известный автор на Фикбуке, пишущий скорее для себя и не преследующий цели стать “самым известным писателем мира” – да, именно такое клише стоит в умах многих авторов, когда они бросаются писать новые работы. Строка за строкой изливает он свои идеи на бумагу, придумывая новые сложные и замысловатые предложения и стуча себя кулаком по лбу, когда ничего не выходит. Кукушка на настенных часах прокричала два раза, но он не обращает на это никакого внимания, лишь делает музыку в наушниках на единичку громче. Страница за страницей претворяется вдохновение в текст, который будет вот-вот закончен, но нет, новая идея озаряет его, и еще три страницы наполняются чернильными красками. Три… четыре часа ночи… за окном уже расцветает ранняя зорька, а он все продолжает писать, и вот заветная точка замыкает длинный текст. Он закончил! Ура! С приятным чувством усталости и слезящимися глазами он направляется спать, несмотря на то, что ему вставать через пару часов. Он стал отцом – родился новый фанфик. С самого утра у него прекрасное настроение, никто не понимает почему. Ни в школе, ни дома, нигде он не говорит о том, что создал новую работу: это его личная радость, которой он хочет поделиться лишь со своим десятком читателей, мнением каждого из которых он дорожит больше, чем сотням критических статей надутых очкариков, направленных на его работу. И вот, седьмой урок закончился, а вместе с ним закончилось и томительное ожидание – наш автор вприпрыжку направляется домой, чтобы поскорее выложить новую работу. Пиджак и школьные брюки летят на кресло, и он садится за свой старенький ноутбук, с которым прошел через такое, что уже не променяет его ни на что. Снова музыка тихонько играет в его наушниках, а черканные-перечерканные строки превращаются в аккуратный текст. Так и сидит он, забыв съесть обед, который заботливо оставила ему на плите мама, и пишет… беспрерывно пишет, то улыбаясь, то всхлипывая, будто плача, вновь переживая все чувства своих героев. И… ура! Наконец-то он закончил, и вновь повторяется пройденный всеми фикрайтерами путь: придумать название… а тут все не так-то просто. Но имя, конечно, нужно. Куда же ребенок без имени? Да! Идеальное название! Спустя полчаса размышлений, он придумал, как назовет свое творение. Рейтинги… жанры… направленность и описание… все идет как по маслу… он уже представляет, как будет отвечать на различные отзывы, оставленные восхищенными читателями, и краснеть от каждой новой похвалы. Самый ответственный момент и… да, он подтверждает авторство, и фанфик выложен на Фикбук. Он родил, вскормил и воспитал свое дитя – свой фанфик. Теперь остается ждать, когда напишут первый отзыв, а там уже легче. Он сжимает в руках мышку, а его взгляд устремлен в правый верхний угол экрана. Время снова близится к полуночи, а он так и не приступил к домашнему заданию, ну и плевать! Главное – фанфик написан! Главное – читатели порадуются! Главное – я создал свое творение! И снова настенные часы не дают забыть о времени. Быстро списав домашнее задание с решебника и поев обед, который уже давно остыл, он отправляется спать в обнимку с компьютером, ежеминутно обновляя страницу и сверля глазами монитор. На следующее утро он проснулся очень рано, волнуясь и переживая, смог ли он угодить читателям. Его руки сами по себе тянутся к ноутбуку, но нет. Пусть это будет сюрпризом. “Вернусь из школы – почитаю отзывы, думаю, их будет много”, – пробегает в его голове, и он, позавтракав, спокойно идет в школу. Восемь уроков пролетают на удивление быстро, и вот наш герой, сам не успевая заметить как, возвращается домой. Снова пиджак оказывается на кресле, а брюки где-то на полу, и он уже включает компьютер. Его взгляд, полный тревоги и в то же время наполненный радостью и счастьем, снова устремлен в правый верхний угол монитора. И… нет. Как? Как ни одного отзыва? Как ни одного лайка? Может, еще не успели посмотреть? Нет. Успели. Просмотров уже за две сотни… и ни одного отзыва… ни единого слова о работе... Неужели. Неужели он так плохо пишет? Неужели ни сюжет, ни образы, ни персонажи никого не заинтересовали? Ну, хоть один отзыв, хоть один лайк, пожалуйста, прошу вас, ребята. Но нет. Бессмысленно. Почему все так? Хоть бы один человек указал на ошибки, поправил и показал, как сделать правильно. Он впопыхах перечитывает все двенадцать глав работы, не понимая, что в ней не так. С каждым разом он все больше холодеет к своим трудам, все больше разочаровывается в себе и в своем детище. Тоска и горечь окутывают его сердце, и снова на клавиатуру падает слезинка, только уже это не слезы героев фанфика, а слезы его самого, его переживаний, его боли и расстройства. Так и сидит он больше часа, уткнувшись в монитор. Но потом нерешительность и грусть отступают, а на их место приходит холодная расчетливость. Он выключает компьютер и идет на кухню, чтобы съесть тот самый обед, который долгое время не удавалось скушать теплым. Да, мама вкусно готовит… Сегодня он сделал уроки сам и рано пошел спать, скрывая за маской безразличия грусть и расстройство, причиненное ему его дитем – его творением, которым он так хотел гордиться. Проходит день, другой, третий, тоска потихоньку отходит, оставляя лишь разочарование, и, спустя три дня, автор возвращается на Фикбук, заглядывает в “Новости”… 1 лайк. “Спасибо, Серёж”, – с тонкой улыбкой сказал он, поблагодарив своего давнего друга-фикрайтера, с которым они когда-то вместе начинали писать. “Все, хватит с меня этого, не хочу больше”, – с тоской в голосе говорит наш герой, и его рука вновь тянется к мышке. Курсор направляется к красному крестику… в сердце все еще живет сомнение, но оно быстро развеивается, оставив место строгой решительности, и он нажимает на этот заветный значок. Подтверждение и… все… “Работа удалена”… конец. Его дитя, несмотря на всю любовь, вложенную в него, несмотря на все бессонные ночи, которые провел его отец над его созданием, не оправдало надежд. “Работа удалена”… вроде бы такая простая надпись, а сколько всего она означает. Какие разбитые мечты и надежды скрываются за ней? Какие душевные волнения и какая сердечная боль прячутся за этими словами? Неизвестно. Уже никто не узнает этого, как и не узнает имен тех тысяч работ, которые были удалены из-за несбывшихся фантазий, неоправдавшихся надежд, которые и по сей день заманивают собой новых авторов в бескрайний мир Фикбука. “Работа удалена” – это надгробие, стоящее над братской могилой работ, удаленных авторами… детей, убитых их отцами и матерями. Позже наш автор написал другие работы, которые принесли ему известность, которые осуществили его мечты, которые живут и по сей день, которые вы, возможно, читали сегодня или вчера, а может, и прочтете завтра. Но, несмотря на всю эту внешнюю красоту, каждый день гибнут безызвестные творения безымянных авторов, пропадая на безграничных просторах Фикбука или покоясь за простой, но столь коварной надписью “Работа удалена”… Вполне возможно, что это были хорошие фанфики, просто в свое время их не оценили по достоинству, потому они и погибли, оставляя место другим работам и другим авторам, уйдя из этой прекрасной, но иногда столь несправедливой жизни, из этого замечательного, но жестокого мира.