Воспоминания

От воротника по прежнему пахнет сигаретами. И крутит так, что хоть начинай курить. Глупо, конечно. Но есть то, для чего слов недостаточно. Для этого необходимо немного голоса. Запахов. Звуков. Немного чувств. Или просто капелька жизни. А сигаретами все ещё пахнет, и хочется сжаться в комочек и кричать, что сдаёшься. Или просто кричать. Пока последнее дыхание не выветривается из бездушных синтетических волокон. Даже это не смогли удержать. А что смог удержать ты? Ничего. Бесконечно необъятное ничего. Весь мир тонет в нем. Весь мой мир вянет в едкой кислоте небытия, а я, обжигая пальцы и губы не даю опуститься на дно. Вот только дна у ничего нет. Со временем оно перестает обжигать. И пугать тоже перестает. Кажется до боли знакомым. Да и сложно не знать то, у чего ни края, ни дна. Ни-че-го. И даже тебя там уже нет. Заштопанное белыми нитками теряется в лоскутах. Рваные швы не кажутся равными в общем многообразии форм. Швы. В самом затерянном шве воротника прячется последняя капля. И пока еще можно жить. Сигаретный дым. Я ненавижу тебя, но... Люблю.