Слово

      Слово есть власть. Слово — это кинжал, вонзенный в соперника. Слово — граната с выдернутой чекой меж рёбер, уничтожающая не только сознание, но еще и чувства. Слово — огонь желаний и колючий холод. Слова, словно молекулы воды, пронизывают воздух вокруг нас. Из уст одного льется приятный ручей, а другой рот мерзким шлангом направляет бьющие слова, без разбору, потоком наружу, на окружающих, сбивает с толку.       Слово дарит чувство безопасности. Любая неведомая херня, для которой сумели придумать слово, уже не кажется такой устрашающей. Вот бедняк-пролетарий: он понятия не имеет о том, что такое рынок ценных бумаг или дивиденды; ему неизвестны эти слова. И он боится их. Но их знаю я и моё окружение, поэтому бедняк доверяет нам управление экономикой и государством. Слово — это власть.       В нашем мире побеждает тот, чье слово громче. Мое слово громыхает над головами чиновников, оно сочится тестостероном и наглостью. Я был создан таким самим Господом и взрощен европейскими монархами. Мое слово сильно как миллионная армия моих соотечественников. Мое слово — страх и благоговение на лицах. Мое слово заставляет людей унижаться. Когда я уйду, мое имя станет ругательством для будущих политиков. И мне это нравится. Мое слово — месть миру за такое обращение со мной, такое приторное и такое жестокое. Мое слово разоблачает лицемеров. Благодаря моему слову их лица хоть на мгновение окрасятся в настоящие эмоции — в отвращение и страх. Все улыбки, восхваления, признания, благодарности, все, что считают хорошим в людях — все это ложь.       Словом Джульетты была любовь. Словом Гамлета — быть/не быть. Словом Раскольникова — право имею. Моим же словом было и будет «моё». Владение всем, что мне пожелается, — вот мое предназначение, дарованное Господом. О, сколько же подлинных эмоций порой приносит это слово, и как они сильны… Каждый свой шаг я делаю навстречу гибели — навстречу правдивой ненависти в глазах людей. Когда-нибудь я доберусь до абсолютной правды, когда каждый будет искренне и до конца его жизни меня ненавидеть. И тогда я умру, глупый борец за тот сорт правды, который никто не хочет знать. Эта правда — моя. Я уйду с молчаливой улыбкой. Не полностью фальшивой, но, все же, неискренней. Ведь это естественно, что хорошие вещи давно перестали быть натуральными. Моя улыбка криво рассечёт перекошенное от страха и мрачного удовлетворения ненавистное лицо.       Свет из окна поглощает ее силуэт. Ее лицо удивительно: я ни разу не видел его неискренним. Даже ее слово смелое, хоть иногда и сдерживаемое. Ее слово — это бесстрашное «нет».       Это искреннее лицо — моё, но она с этим не соглашается. То самое лицо, что так обеспокоенно переводило взгляд с меня на моего старшего брата. Ее словом и тогда было «нет», но тогдашнее ее слово заключало в себе страх, а не нынешнюю ненависть.       -Не стоит ему доверять, ваше величество. Власть для него — как запах крови для хищника, мы не сможем его остановить.       Но словом короля было «это необходимость». Его слово держало моё в заточении с того момента, как он по необходимости занял мой трон. Оно же и выпустило меня. «Необходимость» его погубила, и слово королевы его не спасло.       С тех пор ее лицо носит бремя горя и ненависти. Дивный коктейль, каждый раз не в силах себе в нём отказать. Я не знаю меры. Подхожу, мое лицо приближается к ее ненависти. Я наизусть знаю этот едва заметный прищур век, чуть сдвинутые брови и сжатые губы. Каждый раз я захожу все дальше. Не знаю, что будет завтра, и мне это нравится. Беспардонно вторгаюсь в нее языком. Она чувствует вкус моей власти.       По политическим соображениям мой советник настаивал, чтобы я казнил ее. Его «вам следует» я заткнул своим словом. Ведь я никогда не оторву голову моей куколке, пока сам не захочу. А я не захочу, ибо моя куколка стократ натуральнее всех этих оловянных солдатиков, щелкунчиков и медвежат в жилетах. Куколка зло возмущается. Ее слово тоже преследует цель — она мечтает отправиться в ссылку, чтобы не являться больше моей собственностью. Наивно и искренне — очаровательный коктейль.       Я захотел себе подарок на день рождения. В конце концов, все мои родственники по стечению моих тайных указаний покинули этот свет, некому дарить мне подарки. Всё приходится делать самому. Я указываю пальцем на карту и говорю свое слово. Посол обещает вскоре начать переговоры с моим дипломатом насчет этой провинции. Я даже разочарован: меня до такой степени считают психом, что отдают мне кусок страны без малейших колебаний. А я втайне надеялся на войну… Зачем? Да просто так, мать вашу, я хочу войну! Почему бы и нет?       Каждое мое слово приближает меня к кончине. Я словно играю с жизнью в догонялки. Этот азарт наделяет существование смыслом, наполняет меня энергией и безграничным желанием. Чем короче жизнь, тем наглее я становлюсь.       Мое слово — месть жизни за то, что она конечна.