Сбой

Я программа, мистер Андерсон. Я не могу чувствовать. Но почему, каждый раз, мои руки дрожат, когда я вижу, как Вы целуете свою Тринити? И сердце так болезненно сжимается... Ах, что я говорю, разве у программы может быть сердце? Нет, нет, и не будет этого. Никогда. Знаете, мистер Андерсон. В нашем последнем бое всё же победили Вы. А я томлюсь в корзине, словно мусорный файл... жду, когда же вы окончательно... удалите меня со своего компьютера? Знаете, мистер Андерсон. Вы не можете и не имели права так расправится со мной. Я по-прежнему часть Вас, и от того, что Вы победили — ничего не изменилось. Внутри Вас по-прежнему есть часть моего кода. Впрочем, что за глупые мысли в моей голове? Программа не может и не должна чувствовать. Но почему так больно в груди? Так пусто? Наверное, просто потому, что я больше стал не нужен. Не нужен Матрице, не нужен Архитектору. Ведь у меня случился сбой. Программы не могут чувствовать... программы не могут мыслить. Ах, это самый настоящий сбой, мистер Андерсон. Ваш язык так жадно ласкает рот Тринити. Почему я хочу того же? Почему внутри меня, что-то так разгорается. Словно пламя. Мистер Андерсон, как удалить это? Эта боль непередаваема. Я программа, мистер Андерсон. Я ненавижу сбой. Вы — мой антивирус, почините же меня. Но нет... в корзине глухо и пусто. И вашего взгляда, полного желания удалить меня, я больше не вижу. Тоска. Никто не совершенен, мой Нео. Даже я. Истекаю тут кровью, как идиот. Как же случилось, что Вы победили? Раньше я не чувствовал боли, а теперь моё тело дрожит... и цвет крови такого странного цвета. Я рассматриваю свои пальцы, на них тоже эта... красная, кажется? Жидкость. Она и по уголкам моих губ течёт. Липкая, солёная. Больно, Нео.