Суть

Дым от тлеющей сигареты, витиевато закручиваясь, поднимается вверх, разбиваясь об потолок. Шерлок сидит в неудобном кресле, уставившись в окно. Небольшая, но уютная квартирка. Спасибо Майкрофту. Хотя, нет. Обойдется. Чертов болтун. Но, как бы комфортно здесь не было, Шерлоку неприятно находиться в этой бетонной коробке. Он хочет вернуться на родную Бейкер-стрит, расположиться на диване, сгибая ноги в коленях и незаметно следить за передвижением Джона. Черт, снова все мысли возвращаются к этому человеку. А вдруг он вскоре забудет о детективе? Да, сейчас он очень сильно переживает смерть Холмса. Он следил за своим соседом. Плечи опущены, всегда прямая спина, сейчас сгорблена, а тремор вернулся. Слава богу, не хромает. По крайней мере пока. Очередная сигарета безжалостно перетирается в цепких пальцах детектива, обжигая кожу горящим пергаментом и табаком. В конце концов, Уотсон потерял друга, но вскоре он может вернуться к обычной жизни. Обычной - без погонь, игры на скрипке в три ночи... И без Шерлока. Холмс мечется между желанием, чтобы Джон быстро оправился от смерти детектива и стал снова улыбаться, и эгоистичным желанием, чтобы доктор продолжал верить в него. Но тогда ему будет больно, когда он будет вспоминать о Шерлоке. Телефон Холмса оповестил о входящем сообщении. Но Шерлок не обратил внимания. Все равно пишет не тот, от кого очень хочет получить смс детектив. Но телефон снова оповещает об очередном текстовом сообщении. Шерлок недовольно фыркает и тянется за телефоном. " Я верю в тебя. Когда вернешься, я разобью тебе нос. И до этого еще одно смс. " Не помню, где это вычитал. Не смотрите на палец, указывающий на луну. Смотрите на саму луну." Джон засунул свой мобильный в карман. На его лице расплывалась лучезарная улыбка. - Джон, вам нужно выговориться. - Нет... Извините, не могу. Дверь в кабинет психотерапевта захлопнулась за доктором. - Ты жив, я знаю.