Тот, кто охраняет

— Довольно, — говорит Робишо, качает головой и отталкивает протянутую к нему трубку. Билли щурится, оценивая эффект, затягивается сам. В его кармане уютно лежит чужая фляжка с отменным виски — никакому бурбону, даже хвалёному теннесийскому, и за десять веков не добиться такого вкуса. Кукуруза вместо ячменя — замена от безысходности, next best thing, компромисс из тех, на которые не идут ни Билли, ни Робишо. Другое виски, другой человек, другая страна, другие отношения. Другие. Дружеские. Дружеские ли? Билли встаёт, покачнувшись. Наклоняется к Робишо, прикрывает рот рукой, словно собираясь что-то тайное нашептать на ухо, и под этим прикрытием нежно-нежно трогает языком козелок — ласково и легко, подытоживая коротким прикосновением долгий взгляд. Умри Стрелок, и сам Билли не захочет задерживаться на белом свете. Кто-то же должен отгонять опиумным дымом чужих демонов и по ту сторону Реки Трёх Дорог.