...

Боль. Он не знал, что делать. Рыдать - это все, что он мог. Он его любил. Он любит. И будет. Вокруг него хаос, все предметы, стоявшие в комнате, теперь разбросаны, некоторые разбились на мелкие кусочки. Подойдя ближе к разлетевшейся вдребезги вазе, он присел на корточки. Долго смотря на осколки, подумал: "Как будто мое сердце:..такое разбитое...расколотое....вдребезги." Эту вазу не склеить, не починить, не заменить, ведь это антиквариат... Так же и ЕГО. Не заменить, не забыть. Страдать из-за любви - теперь это его участь. Придут другие, но ЕГО он не забудет. Другие смогут помочь ненадолго затуманить образ любимого, но затмить не получится ни у кого. Это его первая любовь. Это первая боль. Настоящая. Живая, самая давящая, самая сильная, самая убивающая. Он встал, подошел к окну и закричал. Крик души. Крик сердца, разрывающегося на кусочки. Нет, на атомы. Сердца больше нет, нету чувств, нету эмоций. Ни-че-го. Только пустота, оставленная ИМ и заменяющая ЕГО... Это конец. Продолжения не будет, как в каком нибудь романе. Если это и произведение, то драма. Драма жизни. Драма чувств. Драма сердца. Вы когда-нибудь любили? Любить - это всегда хорошо. Только в моем случае - исключение. Теперь у меня другие ассоциации: любить - значит страдать, чувствовать боль. Я погибаю изнутри, сжигаю сам себя, убиваю...ведь иного пути нет. ...ванная.....как я здесь оказался?- ноги сами принесли меня сюда. Видимо, так надо... Тяжелые руки берут холодную бритву, достают такое же холодное лезвие и.... Острие пронзает плоть, кровь стекает по руке, капая вниз. Все больнее и больнее. Я вспоминаю его. И теперь Эта боль заглушает старую. -Прощай, мой любимый,- слеза стекает по щеке.-Я люблю тебя. Я всегда любил...И я буду лю.......бить,- я чувствую, как дыхание останавливается, чувствую, как кровь заполняет все вокруг. Чувствую, как она заполняет все мое нутро...я говорю это в последний раз. Я должен это сказать: -Прощай...любимый......