Ткачиха
11 ноября 2016 г., 09:43
Призрак вчерашней мигрени
Бьётся в левый висок.
Неудержимое время
Утекает в песок.
Буквы так ровно ложатся,
За строкою строка.
Пальцы тихонько дрожат, но
Эта ноша легка.
Не углядеть, не услышать
Эту реку из снов.
Только, бесшумная, дышит
Через трубочку слов
Нитей ночная ткачиха.
И растёт полотно.
А на рассвете - так тихо
И безбрежно светло.
