Мертвое настроение

Когда эмоции умирают, ты это чувствуешь. Эмоции умирают медленно. Но ты продолжаешь чувствовать жизнь, до последней капельки. Пока хоть кто-то еще жив. До последнего вдоха-выдоха. Длинный коридор, бетонные стены. Ты ощущаешь бесконечную тишину. Как она окутывает все вокруг. Еще, ты чувствуешь смерть. Это похоже на пустоту. Хотя нет, «похоже» — неподходящее слово. Это совсем не пустота. Эмоции никуда не делись. Они тут, все до единой. Вот только эмоции мертвы. Но ты чувствуешь их трупы. Тишина похожа на паутину, каждая ниточка которой соответствует одной из дверей коридора. Ты можешь открыть любую дверь и узнать, что случилось с той или иной эмоцией. Но не обязательно их видеть, чтобы ощутить их неподвижность. Отсутствие жизни. Жизнь без эмоций. Нет, жизнь с угасшими эмоциями. Мертвое настроение. За первой дверью — отчаяние. Ссутулившаяся фигура. Темно-зеленая толстовка с длинными рукавами. Криво стриженые волосы. Посиневшие пальцы, замершие навеки в своей судорожной хватке. Едва приоткрытый рот. И железный штырь, торчащий из самого сердца. Он даже не пытался убежать от своей судьбы. Вторая бетонная коробка скрывает в себе гнев. Его тело наполовину вываливается в коридор, когда ты открываешь дверь. Короткие черные волосы топорщатся в разные стороны. Из спины торчит деревянная рукоять ножа. Вся комната испещрена тонкими косыми кровавыми царапинами. В некоторых из них можно различить кусочки выдранных ногтей. Этот парень хотел жить. Ты идешь дальше. Третья комната — радость. Холодный бетон обклеен потерявшими цвет обоями с ромашками и васильками. Недалеко от двери стоит небольшой столик. Воск от расплавившихся свечей, смешанный с кровью. Кусочек праздничного торта с розовой глазурью. Рядом покоится кучерявая девчачья голова. Поблекшие каштановые локоны. Правая рука — три пореза. Два вдоль, один поперек. Видимо, сначала ей было страшно умирать. Четыре. Шершавая старая веревка. Опрокинутый деревянный табурет. И снова ледяной бетон вокруг. Нет окон. Нет выхода. Слегка растрепанная коса до пояса и выпученные глаза с полопавшимися сосудами. Серое платье до колен, босые ноги. Надежда почему-то сдалась одной из первых. На самом деле, все комнаты невозможно посчитать. Ты это понимаешь. Но, все же, идя по коридору мертвых эмоций, ты заглядываешь в каждую комнату. Везде смерть. Эти тела… ты осознаешь их груз, но тебе не тяжело. Тебе — никак. В конце коридора еще одна дверь. Дерево — красный дуб, металл — бронза. Рука, не дрогнув, отворяет и ее. Эта комната отличается от остальных. Она огромна. Там очень много мертвецов. Все залито кровью. Везде их лица. Застывшие глаза. Потухшие жизни. Они все хотели остаться. Не хотели умирать. Слишком много трупов. Сердце пропускает удар, а ты открываешь глаза. Плоская поверхность стола. Слегка сырая, как и рукава бордового свитера. На щеках непросохшие дорожки от слез. Когда настроение начинает умирать, умирают эмоции. Ты чувствуешь это. Потому что каждая эмоция — это ты. Женщина, мужчина — не важно. Ты тоже умираешь, только без боли. Потому что она — просто еще одно тело в том месиве из тел и багровой жидкости, когда-то наполняющей их вены и артерии. Их живые сердца. Кто-то спрашивает:  — Эй, ты в порядке?  — Да. И даже не ложь. Все в порядке. Всего лишь пара тысяч трупов за твоей спиной. Ты улыбаешься. Спросивший удовлетворенно кивает и отворачивается, уходя в свой мир. Ему, в общем-то, плевать, что твоя улыбка тоже мертвая. Хотя, пожалуй, она умерла только сейчас. Теперь-то точно никого не осталось. Пустота? Нет. Просто еще один труп.