Alone

      Снова ночь, снова я пишу под влиянием каких-то сил, незнакомых мне. Да, я уже двадцать седьмой раз перечитываю твои произведения, кричу в подушку, смотрю в одну точку, осмысливая свое существование, да. Я гоняюсь за твоим мастерством и поражаюсь им. Ты — поэт с глубокой душой и серьезными намерениями.       Ладно, я отвлекся, не ругайте строго, гребанные критики из фикбука, где над названием не стоит и +1.       В 5:05 утра ты сидишь за своим засранным столом, пыль видна в лучах утреннего солнца. На языке горький привкус двойного американо, а на руках пепел от кента четверки. Так редко говоришь, только сам с собой, голос почти пропал, слышен лишь хриплый шепот из уст. В голове бушующий ураган, а ты в самом его центре. Тебя несет из стороны в сторону, тело покрыто синяками и ссадинами, нос разбит, а на лице много засохшей крови.Тебе больно, потому что ты не можешь успокоить этот ураган. Мысли как камни и грязь кружатся в нем. «Работа, учеба, сон, еда, любовь, ненависть, желание, мечты, зависть, эмоции, чувства, жизнь, общество, обязанности» — все это кружится вокруг тебя, вместе с тобой. Хочется разобрать все по полочкам по алфавиту, но невозможно поймать ни одного слова, в тебе кипят противоречия и отрицания, а жизнь потеряла смысл.       Вернемся в комнату, как это показывают в фильмах. Камера быстро отдаляется от урагана, потом в крупном плане показывают твою голову, камера снова отдаляется. Ты делаешь седьмую затяжку, горечь отдает в горло, ты откашливаешься, и пепел разлетается по комнате. Тут так спокойно и тихо, хочется быть комнатой, по которой летает пыль и пепел.       Хочется найти выход. Но его нет. Мы ждем, когда кто-то принесет нам ключ от двери, чтобы убежать как можно дальше от этого урагана, залечить ссадины и найти смысл жизни.       Кричишь, бьешь стены, рыдаешь на полу, потому что ничего не можешь изменить. Проблемы, ответственность, обязанности — все это накапливается в виде той самой пыли, летающей по твоей комнате, глотаешь ее и задыхаешься ею. От этого нет спасения. Жизнь — болезнь, наркотик. Вышел не на ту тропу, подсел и не можешь бросить. Сам создаешь эту пыль и пепел, сам же ею и задыхаешься. Мы убиваем себя, мы убиваем других, когда дарим им «жизнь». Уставший и истощенный. Эти слова написаны на моей могиле. Я видел своими глазами. Пойдёмте, посмотрим вместе! Крик. Я устал. Вы даруете «жизнь», страдания, мы живем и мучаемся, а потом так же приходится делать нашим детям. Алгоритм, по которому мы все живем. Сценарий написан задолго до нашего с тобой рождения. Мы — роботы, клоны, которые выполняют свою миссию «живи-страдай-рожай-умри».       Я сижу в комнате и смотрю на пыль в луче солнца. Безмолвно, бездвижно. Нет, я все еще в центре бури, кричу тихо, с хрипотой и прошу о помощи. Те самые слова врезаются в меня, ломают ребра и ставят синяки. Помогите. Помогите.       Нет, в этой истории не будет того самого конца, в котором что-то становится лучше или проще. Нет, эта история закончится на этих словах. Я разочарован и больше не верю. Только глупые маленькие паразиты верят в сказки. Пришло время повзрослеть. Пришло время хриплом голосом кричать «Помогите…»