Ветер

Он был ветром Свободным, счастливым. Он взмывал в облака, наслаждаясь полетом, Спускался, когда очень нужен кому-то. Он, может, был теплым лучиком света, Нет… он был Солнцем, наверно. Закрыты глаза и сияет улыбка, Сейчас не увидеть. Какая ошибка Бессмертные ведь не должны умирать! Судьба рассудила. – Что тут сказать? Нет правил для ветра. Сам пишет историю. Такую, что может взять за живое. Он верил, что жизнь – это что-нибудь светлое, Яркое, доброе, нежное, вечное. Его не увидеть, ведь рано ушел. Но знайте, что счастье он всё же нашел. Когда-нибудь ночью откройте окно. Он тихо зайдет, постучавшись в стекло, Со смехом сметет со стола зарисовки И мягко коснется краешка шторки. Он смотрит на тех, кто был дорог когда-то, На ухо им шепчет про светлое завтра. Когда же настанет глубокая ночь, Уйдет ненадолго, чтоб тихо помочь Тем кто сам на него очень сильно похож. Такой уж он парень. Что с ветра возьмешь? Взъерошит косую длинную челку, Поможет с идеей, и хоть ненадолго Он здесь, за спиной. Стоит наблюдая. Он творчеством жил. Для него не в новинку - Взлететь в небеса. Душа – воплощенье свободы и света. При жизни был ветром и им же остался. Закрыты глаза и сияет улыбка.