Сборник стихов

Раздирая наждачкой кожу Нежных пальцев, ты пишешь стих. Принесёт к твоему смертному ложу Ветер смех, что давно утих. Для чего, мой поэт, ты пишешь? Для чего душу рвёшь свою? Почему ты покой не ищешь, В молчаливом своём Раю? Неужели нельзя забыться И остаться в своих мечтах? Обязательно ли стремиться Обратить свою душу в прах? Шепчет тихо мне свой ответ:  — Выбор сделан мною таков. Передам свой тебе я привет, Как избавлюсь от этих оков.  — О каких же оковах ты шепчешь, И не можешь громко сказать?  — О таких, что воздуха легче, Но никак их нельзя разорвать. То оковы бесконечного счастья, То оковы вечной боли моей. Все от них в моей жизни ненастья, В них вся радость всех моих дней.  — Мой поэт, как же, разве можно? Разве можно — и счастье, и боль…  — В этом мире любое возможно… Ну, а я засиделся с тобой…  — Хей, постой, ты меня оставляешь? Просто так, без ответов своих?  — Я тебе только счастья желаю, Мне хватает мучений моих. Слёз не лей, милый приятель. Позабудется образ мой. А вот я, мой славный читатель, Навсегда останусь с тобой. Буду следовать по пятам, Сотней букв сплетаясь в строки. Внемлешь ли ты моим слезам? Поцелуям моим в свои щёки? Коль узнаешь меня среди них — Будет счастьем мне превеликим. Потеряешь среди сотни других — Будет это мне болью дикой. Вот в чём тайна цепей моих, И на этом закончу свой стих.