Млечный путь

Сиплый вдох эхом раздается по комнате, в голове шумит, и я слышу как кровь льется по венам вместе с твоим именем. Я шепчу его каждую секунду сидя в темноте. Вокруг только пустое пространство, вакуум, очерченный лишь 4-мя белыми стенами, краска на них сыпется, а в гипс давно въелись следы царапин и кровавых прожилок. Потолок усеян разводами млечного пути — ожогов, оставленных водой, а созвездия на нем цветут белыми вкраплениями. У тебя есть собственный млечный путь. На твоей груди он тянется от тонких, дистрофийных ключиц и до пупка, растекаясь по краям синяками и ссадинами. Мне хочется провести, хоть бы кончиками пальцев, по черно-синим краям твоей личной галактики, и с упоением впиваться пальцами, вслушиваясь в твои болезненные стоны. Но в ответ на свои крики я слышу лишь звенящую пустоту. Твои плечи, чистые, прекрасные, множество раз стертые гениальным художником и сотню раз перерисованы, перекрашенные лимонным соком от пятен-веснушек. Их хочется целовать вечно, перебирать пальцами по белой, будто бумажной коже, в попытке сыграть «Мелодию слез» Бетховена на выступающих позвонках. Хочется рисовать бордовыми царапинами и темнеющими засосами, но я вновь веду рукой по твоей спине, и ты развеиваешься, словно мираж, оставляя меня одного в пустой комнате. Рисунки на стенах, где изображена то белозубая улыбка, то просто черное месиво одинаковых оттенков, душат меня, и я задыхаюсь, чувствуя, как зову лишь тебя: — Охра. Где-то на задворках бессмысленных отголосков чувств я осознаю, что мне плохо. Сознание разъедает, будто отравленное сильнейшим ядом, а тело превращается в месиво из кровоподтеков и порезов. Свое состояние не сильно волнует и это чувство просто отлетает на дальние и самые темные закоулки разума, в этом нет смысла, поэтому эта мысль не может существовать. А есть ли в тебе смысл, Ваня? Мои ребра практически превращаются в тонкие спички, которые вот-вот переломятся, когда я осторожно и медленно вдыхаю горький дым, они трещат, да и боль такая, что, кажется, хуже уже не будет. Летальной ошибкой для меня было так считать. Внутри своего переплетения души, острых и туго натянутых ниток, закрученных в крепкий клубок, я нашел леску. Она пряталась внутри красной плотной нити, что я долгое время считал любовью. Она была чернильной, и цепко держась за нее, я чувствовал, как мне становится все хуже. Я мог увидеть самые худшие моменты моей и твоей жизни, прочувствовать эту проносящуюся перед глазами пленку и услышать самые ужасные слова, произнесенные тобой за всю твою жизнь. Знаешь, твои глаза похожи на ярчайшие кометы, пылающие и холодные. Словно кто-то слепил их из кристально-чистого прозрачного воска и поместил внутрь светодиоды. Мне начинает казаться, что я схожу с ума. Мне начинает казаться, что это я тебя создал. Но ведь это неправда?.. Почему же ты молчишь?