маски, улыбки, но осень в груди скулит. мне говорят, что со временем отболит. я не верю, боль уже въелась в сердце так глубоко, что излечится только смертью. я пытаюсь зажечь сигарету в этот ноябрь, холод лишь тушить огонь. даже тот, что в груди. я пытаюсь притворяться и не казаться слабым. в этом мире таких же как я - да хоть пруд пруди. что-то, помню, шептала мне перед смертью мать. что-то было в её словах о том, чтобы я не сдавался. ты бы, матушка, повелела отцу меня отодрать за то, что спился, скурился и бессчётно заврался. за окном сейчас золотится волшебный рассвет, я сижу и прощаюсь с самим собой (с кем ещё?) я не стар, мне всего двадцать восемь лет. но умения жить и любить я давно лишен. я не помню, когда всё пошло не так, не туда. я не помню, когда в последний раз я был "тот". я не тот, не такой, не для тех и не с теми. куда мне идти, зачем мне идти, с кем - черт разберет. лезвие холодит кончики пальцев рук, страх берет. я надеюсь, не будет мне сильных мук - как свезет.
маски, улыбки, но осень в груди скулит.
20 ноября 2016 г. в 10:29