Забытое

Мне шептали призраки в старых книгах, из миров других, из других столетий: Видь забаву в алчности и интригах, оставляй на падших следы от плетей, рассеки клинками доверья узы, разыграй их рунами по рассвету, доверяй единой кровавой музе, что ведет тебя по чьему-то следу, доверяй, ведь так, несомненно, надо, доверяй, ведь стоит игры награда, что за мир сегодня, какая правда, если брат войною идет на брата, выживай, дорогу великой цели, нам важней не методы - результаты... Мне шептали клятвы, приказы пели, обещали: будет еще расплата! Только мне все видится чуть иначе, и заглохли призраки на страницах. Голоса из книг, задыхаясь, плачут, замер страх на желтых и бледных лицах, мой клинок свободен от граней ножен, я секу им книги, листы и кости, кровью мертвых мне ожигает кожу, застилает зрение алой злостью: если люди хуже теперь, чем звери, если полон мир кровожадных мразей, если жизнь прожить стало просто целью, а упасть - так мертвым и только наземь, если мир - не то, что зовется миром, если он в войну превратился - что же! Умирают призраки и кумиры, под клинком сгорая столетней ложью.