Церковный грим

Ты приходя сюда, не знаешь, то что увидишь, ожидаешь. Не понимая многих знаков, и тех кто смотрит как собака, из темных нишь или углов, и тех кто спрятан под засов. Блуждая взглядом по строению, ты потеряешь настроение. Церковь проста - не интересно. Нет мистики у сего места. Так будешь думать до конца, пока не спустишся с крыльца. Но тут глаза взглянут на пса, что возле церки силуэтом, стоит в тени, отринут светом. Необычайный, темный, жуткий... И мертвый, ты поймешь без шутки. Столкнетесь взглядом, словно ядом, окатит ненавистью в раз. Заочно он людей не любит, как и тогда, так и сейчас И полный грусти взгляд назад, ты отвернёшь (он будет рад) Ты не увидишь пустоты, которая сожгла мечты простых собак что жить хотели, вот только... Они им надоели? А может просто помешали? Что их, ЖИВЫМИ, в землю клали. Они не знали на что шли и то как лягут под кресты... Застывший пепел на ветру - тот прах рассыпеться в пургу. Когда сюда придёт зима, уйдет тот дух, не на всегда. Он рассыпаясь на ветру,сочтет за слабость ту борьбу, что мы ведем за жизнь и дом, хотя извечно всюду врём. Увы, их кончен путь давно, но они здесь, будто на зло. Точнее же, во имя Зла. Они живут не для себя, а для убийц, жестоких очень, что обрекли на вечный путь, полуживой охранник должен, во имя церкви, биться в грудь. Их смерть не суть. Для них уж точно, они теперь нечто одно. Мертвое тело без эммоций, лишь оболочка - что с того? Ему не важно на погоду, лишь бы звонил в колокола, хоть кто-нибудь, чтоб заглушался, тот тихий голос мертвеца. А небо плачет, на износе...Так тихо. Даже без дождя... И тело словно бы в полете, душа уйдет, его не ждя. Там где могилы, где покой... Гуляет неспешно пёс чёрный, другой. Он прячет лицо, чтоб не видели слёз, И бродит он волком средь грустных берёз. Навеки печальный хранитель могил, Он - зверь одиночка, известный как - грим.