Смерть о жизни

Ты умираешь. Обычный человек. Ты такой же, как и все те, кто тебя окружает. Честно говоря, я уже и не помню твоего имени. На самом деле, я и не запоминала его. Это всего лишь звук, когда ты умрёшь, он умрёт вместе с тобой. Ты истекаешь кровью. И если внешние раны ты и смог зализать, согласись, внутри не так все гладко. Внутри тебя уже давно разлилось это кровавое море. Судя по твоей гримасе - боль, которую ты сейчас испытываешь. Неимоверная. Тягучая. Так приятно греющая меня. В такие моменты ты кажешься мне настоящим. Да, скорчившимся от боли. Да, проклинающий всех кроме себя. Но настоящим. Но, "увы" и "ах", все это мне только кажется. Ты бьешься в конвульсиях. Думаешь это конец? Нет. Это только начало. Ты только умираешь, но ты ещё не мертв. Ты помнишь, что было в прошлом году? А на прошлой неделе? Не пытайся. Ты не вспомнишь ничего. Разве, можно вспомнить то, чего не было? А ты ещё не понял? Тогда оглянись. Каждый прожитый тобой день, на протяжении всей твоей жизни, играла одна и та же пластинка. И ты не сделал ничего, чтобы сменить её. Я уже стою за твоим порогом. Ты чувствуешь моё присутствие. Молишься? Просишь дать тебе хотя бы ещё день жизни. А зачем? У тебя была целая жизнь, чтобы начать Жить. Но ты так и остался одним из живущих зря. Жить, впрочем, так и не научившись. Ты уже умер. Осталось только тело. Скоро и оно обернётся обратно землей. Оставив после себя ничего. Ты, так же как и другие до тебя, ничем мне не запомнился. Хотя я все ещё верю что однажды найдутся те, чьи имена не будут для меня просто звуком.