The Melody Of Death

Она стояла на пике громадной скалы. Внизу на множество миль простирались изумрудно-зеленые леса, а за ее спиной возрастали величественные горы. Солнечные лучи не могли проникнуть сквозь плотную занавесу серых туч, которая стояла на небе уже пятый день. Черные как смоль, распущенные волосы развивались на сильных порывах ветра и, некоторые пряди спадали на лицо девушки, прикрывая карие глаза, которые были устремлены куда-то вдаль, за линию горизонта. В ее глазах не было огонька, страсти к жизни. Лишь пустота, боль и отчаяние. — Мирта... — прокричал кто-то снизу, заставляя девушку повернуть голову, но не более. — Я искал тебя... — Я просила оставить меня в покое, — прошипела черноволосая, поворачиваясь к источнику звуков. — В последние часы до Жатвы, я могу побыть одна? — Мирта вопросительно приподняла левую бровь. Как девушка и ожидала, перед ней стоял Катон. Тот, с кем она провела детство. Тот, с кем она пойдет на Игры. Тот, кого ей придется убить. Мирта не хотела его видеть, не хотела думать о нем. Она — профессиональная машиноубийца, она не могла тратить время на ерунду, вроде теплых чувств. Она не могла любить. Ей она не нужна, ей нужна репутация. Мирта, как ни странно, желала победить и никто ей не помешает в достижении цели. Родители будут горды ей, Дистрикт будет горд ею. — Уходи, — шипит Мирта, поворачиваясь к парню спиной. — Но... — начинает Катон, сам не зная зачем тут стоит. — Я. Хочу. Побыть. Одна. — отвечает Мирта холодным, словно метательный нож, голосом. И он уходит — не хочет навязываться. Он не станет кидаться ей в ноги и просить выслушать его. Пусть другие так делают, но не Профи из Дистрикта 2. Это удел жалких Двенадцатых. Он уходит, не сказав ни слова, оставляя ее в гордом одиночестве. Как она и просила. Мирта не верила в судьбу. Ее придумали трусливые людишки, которые перестали бороться. Любовь... Она со временем проходит. За то боль остается. И не проходит вместе со временем, а становится еще сильнее. Мирта не помнила сколько времени она простояла на обрывистой скале. Девушке казалось, что прошла вечность. Она должна была прийти домой к началу Жатвы, но она не знала, что сейчас происходит. На несколько секунд Мирта потеряла свою меткость и хладнокровие ко всему происходящему. Лишь, когда опомнилась, то сразу почувствовала отвращение к самой себе. Позволила на минуту расслабиться? Непозволительно, даже на едине с самой собой. Мирта ничего не говорит, только меняет выражение взгляда и поджимает губы в усмешке. Нельзя показывать слабости. А разве они у нее есть?

***

Холодный нож пронзает манекен в самое сердце. Мирта усмехается, смотря на своих «соперников», если можно их так называть. Этих детей убить, словно мух, но ее — нет. Ее нельзя убить. Ее сердце уже мертво. Они могут лишить тело движений, но душа уже полна пустоты и боли. Раздирающей душу, пробирающейся в самые тайные места сердца. Мирта пускает нож, вкладывая в него всю свою боль и отчаяние. Она расслабляется, смотря, как косятся на нее остальные трибуты. Улыбается, видя их полные страха, глаза. — Мирта? — напыщенно спрашивает Диадема, на что получает сдержанный кивок. — Не притворяйся, — блондинка вплотную подходит к черноволосой. — Я же вижу как ты смотришь на него, как он смотрит на тебя... Запомни, милая, Катон мой и только. На такую мышь как ты он даже не подумает обратить внимание, — прошептала Диадема на ушко Мирте. — Хорошая моя, — в тон Диадеме издевательски отвечает Мирта. — Мне все равно, что вы делаете, хоть спите вместе. На Арене это неважно. Я вас обоих убью. Ясно? — девушка улыбается и не дожидаясь ответа блондинки, идет метать ножи. Мирту переполнил гнев от наглости Диадемы. Что эта крашеная курица о себе возомнила? Конечно, она же из Первого Дистрикта — богатство. Она сможет помадой или тушью кого-нибудь убить? Вряд ли... Мирта не боится ее. Девушке вообще плевать, что они там с Катоном вытворяют. Но почему в воспоминаниях девушки всегда всплывает именно он? Детство? Дружба? Любовь? Нет. Мирта в очередной раз пустила нож, повторяя: «Мне. Все. Равно. Было и будет...»

***

Она ворочалась на холодной кровати в попытках уснуть. Была последняя ночь до Игр. Она не переживала, нет. Она представляла, как и кого убьет первым. Хотя, кого обманывать? Мирта не знала, что будет завтра. Что принесет следующий день и, что заберет. Она смотрит в потолок и гадает, как существовать дальше. Здесь, ночью, в кромешной тьме Мирта может побыть собой. Не строить жестокую убийцу, которая обожает вкус чужой крови и смерти. Мирта встает с кровати, но не знает куда идти. Она что-то чувствует, но не знает что. Девушка проходит в гостиную и видит его. Катон в панорамное окно. Со второго этажа вид открывается не очень удачный, но это же Капитолий. Здесь все должно быть и будет на высшем уровне. Катон не слышит, как Мирта тихонько прошла и встала рядом с ним. — Как это странно... — произнес Катон, когда заметил Мирту, которая явно этого не хотела. — Сейчас мы здесь, а завтра пойдем убивать детей... — говорил парень, зная, что только ей известны его лучшие стороны. — Что нам это даст? Ничего... Все умрут. — Мы лишь пешки в их игре, — тихо отвечает Мирта стальным голосом. — Им все равно, что мы чувствуем, лишь бы держать страну в вечном страхе... — Катон взял Мирту за руку. — Чтобы не случилось... — шепотом начал Катон. — Я всегда буду с тобой... — парень сильнее сжал руку девушки.

***

Багряные капли крови застыли на ее лице. Смерти невинных детей были на ее плечах. Она попала на Голодные Игры, где нет середины, лишь два исхода. Им никогда не давали права выбора, но теперь выбирают они и никто иной. Она не знает сколько еще продлятся Игры. Она убивает, с надеждой скорее вернуться домой. Вновь постоять на той скале, вдохнуть запах леса, увидеть те бескрайние просторы. Она не знала вернется ли, но... Мирта будет бороться. Бороться до последнего вздоха.

***

Она видела его лицо, когда умирала. Его взгляд, который был полон боли и отчаяния. Она не знала, что он к ней что-то чувствовал. Она слышала сквозь пелену те слова, которые могли бы вызвать радость на ее лице, но появилась лишь грустная улыбка. Она не верила, что проиграла. Девушка, которая всегда попадала в цель — промахнулась... — Мирта... Мирта, прошу тебя не умирай, — шептал Катон, стоя на коленях рядом с телом девушки. — Не покидай меня... — Я никогда... Тебя не покину... Катон... — произнесла Мирта, смотря в глаза Катона. Это был ее последний миг. Это был ее последний вздох. Невидящие глаза были устремлены в пустоту.

«Пушка. Прости, Катон. Я не смогла ничего поделать...»