Какой твой любимый цвет?

— Какой твой любимый цвет? — Пустота. Я внимательно посмотрел на мальчишку. Невысокий, курносый, с вьющимися волосами. Грязный. Оборванец из подворотни, который побирается, чтобы купить своей матери выпивки. — Но нет такого цвета. — Ошибаетесь. Он есть, — мальчуган вытер чумазое лицо рукавом, порванным в какой-то дворовой заварушке. — Он есть, цвет пустоты. — И какой же он, этот твой цвет? — А такой, как и все цвета, цветной. — И? — это становилось интересным. — Не и. Вот знаете, как бывает, когда в животе пусто? Я громко рассмеялся. Как просто! — Ты просто хочешь есть! — Не, когда я хочу есть, это значит, пусто в кармане. А когда в животе... Холодно становится, даже если на улице жара, ты один, если вокруг толпа, хочется плакать, когда всем смешно... — мальчишка вдруг стал совсем серьезным и будто заснул с открытыми глазами. Он смотрел куда-то перед собой, пристально, но ничего не видя. Взгляд стал стеклянным, прозрачным. Я потеребил его за плечо. — Эй, парень, ты чего? — А? — он поспешно моргнул и посмотрел на меня, широко улыбаясь измазанными губами. — Это и есть твой цвет? — Да, — он, казалось, был уже не здесь. — А теперь, дядя, дайте мне шиллинг, и я побегу! Я снова рассмеялся. — Экий ты мошенник! Держи, заслужил, — вручил ему новую блестящую монету и потрепал по взъерошенным волосам. Славный мальчонка. Он положил монетку за щеку и, что-то крикнув мне на бегу, скрылся за углом. Я еще раз проиграл наш маленький диалог в мыслях и грустно усмехнулся. Мальчонка прав, цвет "пустота" действительно существует. Такой невидимый и легкий, индивидуальный, эфемерный. Живот — душа, цвет — пустота. Рука по привычке скользнула к кошельку, висящему на ремне, в котором, помимо денег, лежал маленький блокнот для записей, но заветного мешочка на месте не оказалось. — Ах, ты... — я бросился следом, но быстро понял, что парня уже и след остыл.