Можно автограф?

Вот, я снова наблюдаю за Вами из первого ряда. Только наблюдаю, только ощупываю глазами. Я знаю о Вас больше, чем мне дозволено, гораздо больше. Но Вы не знаете обо мне. Слава богу. Влюбившись в Вас 14-ти летней девчонкой, я поклялась добиться Вас. Вашего поцелуя или хотя бы слова. Сейчас я несколько старше, я прихожу на каждый концерт, но... я не могу. Чёрт подери, я боюсь даже взять автограф! Я ловлю Ваш задорный взгляд на себе и, кажется, пытаюсь улыбнуться Вам в ответ. Судя по тому, как быстро Вы отвели глаза - получилось не очень. Да, я разучилась улыбаться, зато научилась курить и не спать по ночам. И кто сказал, что влюблённые слушают Земфиру? Влюблённые слушают Arida Vortex.       Толпа зажимает меня ближе к перегородке. Ещё немного и они сломают мне рёбра. Но страшно не это. Андрей, у Вас уставший вид. И это напрягает меня гораздо больше, чем перспектива сломать рёбра. Я реву наравне со всеми - ещё, прошу, ещё немного! Умоляю! Нет, не уходите сейчас!       Достаю блокнот. "Зачем? Это ничегошеньки тебе не даст. Иди домой." - самооценка, чёртова сука, завали ебальник! Сейчас или никогда. Я делаю первый шаг. Я зажмуриваюсь, шагая за сцену. Колонки, гитары, комбари, бутылки с виски... типичная атмосфера рок-концерта в пабе. И вот Вы... олдскульно рокерский, но слишком романтичный и возвышенный. Что Вы забыли здесь, мой милый Байрон? Или Онегин? Или же Гамлет? Я не могу назвать героя, который бы описал Вас. Увы. Пока не могу.       Робко касаюсь Вашего плеча. Рубашка мокрая, от пота или от бутылки воды, что Вы вылили на себя во время концерта. Оторвавшись от двух блондинок, обтянутых кожей, Вы обернулись, смеряя меня взглядом. На тонких губах лёгкая улыбка, глаза всё ещё светятся эйфорией. Сердце пропустило удар. Я выдыхаю, и прежде чем Вы успеваете что-то сказать - шепчу, пихая блокнот: - Можно автограф?