Часть 1
25 ноября 2016 г. в 18:17
Примечания:
наверное, поэтому я такой.
я вырос в катакомбах.
там нет света.
там нет тепла, там грязно и темно.
я ползал, подбирая сигареты,
и нес тому, кто звал себя отцом...
и под мостом, укрывшись драной курткой,
я слушал, как грохочет часть души -
далекий поезд с интервальным стуком,
кого-то унося в другую жизнь.
я хоронил здесь мать.
за переулком.
и там блевал же в сотый перепой.
я вытащил себя за полы куртки,
за шею вхлам исколотой рукой.
я падал.
а асфальт такой же серый,
как небо у меня над головой.
мы в катакомбах. здесь не видно неба.
здесь небо только сдохшее с тобой.
кварталы со стихами через маты -
последний след - поэта передоз.
я вырос здесь.
я вырос здесь когда-то.
в тени побоев, в героине слез.
теперь, я где угодно точно дома -
везде светлей, чем в плотном том дыму.
я вырос там.
на трупах.
в катакомбах.
и до сих пор покинуть не могу.