Безысходность.

Ты знаешь, что такое безысходность? Настоящая, когда всё, окружающее тебя, отвернуто, а не тогда, когда не можешь выбрать между любимыми конфетами. Когда ты, как слепой щенок, тычешься носом во все углы, пытаясь найти выход из душной коробки, которая, раскачиваясь, уносит тебя куда-то от теплого бока мамы. Когда ты просто сидишь в темной комнате, освещаемой лишь серостью вечера из окна, смотря в один угол, и находя в этом больше смысла, чем в каких-либо бесполезных действиях, ищущих выход. Ты ночью мечешься во сне, просыпаясь, запутавшись в одеяле и влажной от холодного пота простыне, а из окна на тебя смотрит вот-вот погаснувший фонарь, предупреждающий о скором приходе утра, которое для тебя является приговором… Как бы ты не молил бога, но он не отвернет от тебя этот злой рок. «Надо учиться на своих ошибках», и ты судорожно пытаешься выпросить у него хотя бы не эту, другую ошибку, которую ты примешь более стойко и подготовлено, но только не эту. Да, в этом суть людей. Боязнь ответственности. Слишком привыкли к комфорту, многие уже не помнят, что такое банальная честность. Врал каждый. Хотя бы однажды. Все чувства притуплены, остались лишь голод, холод и изредка нужда в настоящей любви, ведь можно ограничиться и обычной недолгой страстью. И, о боже, как страшно осознавать, что ты такой же. Нет, нет, даже не пытайся доказать иное, не получится. Ведь ты тоже человек, и тоже с маленькой буквы. И как бы писатели не возносили род людской, как бы не пытались ввинтить в мозг образ Человека никто не обращал на них внимания. Да, их произведения обсуждаются в школах, университетах, в кругах интеллигенции. Сидят умные и «наученные жизнью, полные опыта» дяденьки и тетеньки, которые, на самом деле, не помогут даже листику с дерева оторваться. А где-то там сидят и слушают учителя дети, которые в будущем станут такими же. Как бы не пытались они поменяться. Ради наживы сейчас готовы на всё. И кого удивишь этими словами? Ровным счетом никого, потому что все заняты поиском этой самой наживы, и им некогда слушать какого-то там, ха, человека. Да и, можно оправдаться тем, что «всегда так было. Мы не хуже, мы даже лучше, ведь какое развитие цивилизации произошло.» Развитие, которое давно уже превращается в деградацию, увеличивая свою скорость с каждым днем, с каждый рожденным ребенком. Мы как вечные блохи земли, которые все копошатся и копошатся. Планета уже давно сбежала бы, но ведь догонят. Что же это, начали приглядываться к другим. Может, пронесет? Как бы не так, им же не хватит места и там, и остается только пожелать удачи другу по несчастью. Ты мечешься. Ты хочешь закричать, но твой крик тонет в тишине полного равнодушия со стороны мира. Плачешь. Слезы горячей лавиной бегут по щеке, капают с подбородка на холодные руки. Они, наверное, единственные, кто будут с тобой теплы в эту минуту. Мысль о том, что от слез полегчает неверна. От них только хуже, ведь начинают болеть глаза, умирать нервы, а тебе ведь еще смотреть на мир, терпеть его унижения. Или почему тебе в детстве утирали слезы, ты думаешь? Только потому, что хотели еще одного мученика в свои ряды. Только матери и отцы в такие моменты были честны с тобой, ибо для своего дитя хотели лучшего, у них болел остаток сердца за тебя. Не плач. Это еще и признак слабости, прошения помилования у мира, сломленного тебя. Что? «Плач – это признак чувствительной души»? Черта с два, ибо Дьявол чувственнее человека. Может, за это его так невзлюбили люди. Может, поэтому он пытается их уничтожить, чтобы обратить на себя внимание Бога, который слишком увлекся людьми? Я бы лучше служила Сатане, чем жила среди такого деградирующего социума. Но это ведь всего лишь мысли маленькой девочки, которая еще ничего не видела, и просто не так смотрит на мир. Видит бог, я надеюсь на это, но почему получается не так?.. Да и кому интересны эти ее изливания? Может, вовсе и не ее. Может, она списала у какого-то малоизвестного писателя, выставляя себя умнее и сострадательнее других. Да, точно, так и сделала. Что уж об этом говорить, если сейчас сомневаются даже в том, ты это или не ты стоишь перед кем-то. Господи, как же хочется взять и вырвать от безысходности себе душу, чтобы не мучать еженощно свою голову такими мыслями, и бегать, как все, равнодушной куколкой. Перестать кричать, плакать по ночам, перестать сторониться людей. А может, я просто безумна? Что ж, тогда это все объясняет. Мне просто нужно лечь в психушку, к таким же. Но что если психи наоборот и есть настоящими людьми? Просто их поскорее заперли, дабы не распространяли по земле заразу. Тогда это все объясняет. Или же нет? Что этим можно объяснить? Одно понятно: людей все-таки стоит сторониться. Да, не следует подбираться к ним ближе, надеясь на то, что они образумятся. Умны они только в подделке чувств, и только в этом и останутся. И кого же после этого они называют тварями?