Несколько минут...

— Пап, а ты где сейчас? — А разве это важно? — Да так, просто интересно… — Я в Лондоне, — голос из телефонной трубки не был чётким, но его можно было услышать, если не отвлекаться на что-то другое. — Ммм, ясно… А когда ты приедешь? — Я? Дочь, ты же знаешь, я работаю, — внезапно послышался кашель, видимо он простудился. — Но ведь мне исполнится семнадцать… — Поэтому я пришлю тебе подарок ещё лучше, чем на прошлый год. — Ага, хорошо, — миниатюрный палец с самодельным маникюром накручивал телефонный провод. — Я знаю, что ты любишь синий… — загадочно произносит отец. — Да, пап, — по щеке катится слеза, а с другого конца Земного шара слышится смех через трубку. — А раньше ты любила красный. — Люди меняются… — рука отпускает провод, а женская фигура опирается на серую стенку. — Что верно, то верно, — он вздохнул, послышался гул машин и говор людей на другом языке. — У вас там сейчас утро, верно? — спрашивает фигура, смотря в окно, капли на стекле свидетельствуют о том, что пошёл дождь. — Да… Так свежо. — А у нас вечер. — она хмыкнула. Несколько секунд молчания. — Пап… — Что? — А если бы это был последний твой день в жизни, что бы ты сделал? — рука вновь вернулась к проводу, а зубы нервно покусывали губы. — Я бы ни о чём не жалел, девочка моя, — вновь кашель, губы женской фигуры напряглись. — А если бы было о чём жалеть? — А зачем вспоминать прошлое? Нужно идти вперёд, не забывая любить. — Любить кого? — Своих родных, конечно, — голос немного рассмеялся. Ветер гулял по старому дому, играл патифон с музыкой, в соседней комнате горела лампочка, кто-то читал книгу в кресле. Снова молчание… — Что сказала мама? — голос обеспокоенно задрожал. — Мама… Она… С ней всё хорошо, — она солгала, её матери нет уже как полгода. — Ну ладно, а то я переживаю… — Пап, я люблю тебя… — И я тебя, доченька… — женская фигура положила трубку и горестно вздохнула. — Идём ужинать, что сказал папа? — пожилой человек протирал стол и внимательно смотрел на свою собеседницу. — Он не приедет… — она грустно улыбнулась и обняла старика. — Но ты ведь знаешь, что он жив, и это самое главное. — Да, дедушка. В углу комнаты висел портрет красивой женщины, накрытый чёрной тканью… — Я люблю тебя, мама…