Часть 1
27 ноября 2016 г. в 01:29
Что-то внутри уже почти расцвело и рвётся наружу. Моя муза вновь расправит крылья и соберет прекрасный или отвратительный букет из цветов, которые успели распуститься во мне за это время. Это самая пустая страница блокнота, ведь только на ней я настоящий. Можно разглядеть разве что отражение уставшего ребёнка, маленького белого мотылька, исчезнувшего в холодном свете утра. Это и есть тот испуганный я, он никогда не разговаривал с людьми. Маленький человек, который забился глубоко внутрь моего подсознания и остатков души, он задыхается. Его душит этот мир и моя меланхолия.