Конопля

      Конопля росла в горшке на подоконнике каюты.       Это была старая, опытная Конопля, сменившая в своей жизни не один горшок и не одну корабельную каюту. Другой жизни – не на корабле – она не знала.       Но память семени, из которого проросла Конопля, говорила о хакасских степях, ветре, пахнущем полынью, и табуне, несущемся по логу.       Впрочем, табун – это была опасность. Пожалуй, хорошо, что в космосе нет лошадей.       К подоконнику подошёл Хозяин, и по ксилеме Конопли заструилась вода с заботливо подобранными минеральными солями. Всё так, как она любит. Это было приятно. Хозяин очень заботлив.       Конопля с содроганием вспомнила недавние события… полёт вместе с горшком вниз… удар, разрывающий беззащитное тело…       После таких травм растение не лечат.       Но Хозяин нашёл росток, в котором ещё теплилась жизнь, и выходил его. Долгие часы простаивал он рядом с подоконником, рыхлил почву, поглаживал нежные листья.       Ей очень повезло с Хозяином.       Конопля знала, что люди часто используют тела её соплеменниц для получения удовольствия. Сушат и перетирают трупы, а потом… об этом было страшно думать.       Нет, Хозяин никогда не сделает такого.       Или… Зачем он спас её? Неужели… когда она вырастет, он… ведь раньше он тоже...       Нет. Он не сможет. Уже не раз он доказывал ей свою привязанность.       Нет, не просто привязанность – любовь.       Конопля подалась листьями к прикасающимся рукам. На эту любовь можно ответить только любовью.       Она любила хозяина всей своей паренхимой, каждой клеточкой своего тела. Ускоряла процесс митозов, чтобы вновь радовать его пышными формами.       Какое счастье, когда любовь взаимна.