Артериальная кровь

Из артерии стремительным потоком вытекает ярко-алая кровь. Потухший взгляд расширенных зрачков скользит по потолку, Рядом разорванная тетрадь со стихами. На жалких клочках бумаги багровые капли. За стеной громко совокупляются «друзья». Они в экстазе, а я умираю. Хотя я ничего другого не ждал, мне сейчас тоже хорошо. Закрываю глаза, по лбу скатывается тоненькая рубиновая струйка из разбитого виска, добирается до опушенных век и склеивает ресницы. Запах собственной крови одурманивает, во рту давно прижился металлический привкус. Странно, но все, что я чувствую – всего лишь облегчение. Через несколько минут, а может секунд, моя бессмысленная жизнь оборвется. Труп сгниет где-нибудь под землей, а может, на полу этой же квартиры. Как бы там ни было, мне все равно. Кто-то говорил мне, что люди, которые хотят умереть, просто не понимают, что смерть – это конец. Безвыходная тьма, ничто. А я наоборот, надеюсь, что все именно так. Наверное, именно поэтому я не стал сопротивляться, когда одурманенный наркотиком сосед шел на меня с ножом в руке. Я не кричал, когда из моей же шеи забил кровавый водопад. Я, молча, вернулся в свою комнату и лег на пол. Хотелось стереть из этого мира все, что имело какое-либо отношение ко мне. Наверное, именно поэтому я разорвал тетрадь, в которую все эти годы с таким усердием записывал собственные стихи. Я просто лежал. И ждал. Когда же, наконец, за мной придет спасительная тьма.