Проснуться

Снова дождь. Снова его охровое пальто промокнет до нитки, ведь он никогда не берёт с собой зонт. Зачем смотреть прогноз погоды, если можно окинуть взглядом соседний дом, виднеющийся сквозь полуприкрытые жалюзи, прочесть ещё пару страниц любимого романа и выгулять Тодди тогда, когда на улицу не сунется ни один здравомыслящий человек? Зачем вообще включать телевизор, если оттуда в уши льётся лишь грязь политических конфликтов, ненужная информация о достижениях накачанных стероидами шпал и лживые прогнозы погоды? Вот и Марк не знает зачем. Он и новенький смартфон-то на неделе берёт в руки раза два-три, от силы четыре. Ему никто не звонит, ведь родители давно на том свете, а друзей не было никогда и в помине. Конечно, может позвонить Большой Начальник по какому-то срочному делу, но и это случается так же часто, как пришествие Иисуса к людям, или зависание НЛО над Белым домом. Музыка? Что вы, Марк скорее дождётся концерта любимого исполнителя в своём захолустье или, на худой конец, сходит на оперу, чем обратится к своему «яблоку» за помощью. Зачем оно ему сдалось, он тоже не понимал и уже давно жалел о пустой денежной трате. — Хей, Марк, не хочешь с нами пойти попить пивка? Сегодня Дэнис угощает, — парень, высокий и худой, словно трость, с большой надеждой окликнет коллегу. — А не пойти бы тебе к чёрту, Кайл? — Марк будет готов выплеснуть накипевшее на беднягу. Подумает, что не выдержит, сорвётся. Но голос его почему-то не задрожит, а лицо не исказится в злобной гримасе. В карих глазах останется неизменная тоска, которую заметит лишь внимательный взгляд, которую узнает только чуткое сердце. Кайл равнодушно пожмёт плечами и скроется с друзьями в серебристом джипе, припаркованном около входа в контору. Марк же останется под козырьком, грустно глядя на капли дождя. Череда слепящих белых ламп вдоль бордюра. Незавязанный пояс, грозящий улететь вслед за порывами холодного ветра. Осень.