Провода

Переплетения бескровных вен. Они натянуты над крышами. Я не часто о них слышала, Но зато раньше не одним наличием их ограничивалась: Понимала, что к чему, понимала, что из-за них слышимость В телефонной трубке есть, есть электричество, Что из-за них, люди, живущие не по соседству, (Дальние родственники или просто знакомые) Могут унять своему любопытству И, не выходя из дома, узнать, Как дела у близкого. Я не думала, что это магия. Я всегда знала, что эти артерии – изобретение, Благодаря которым в телевизионный экран попадает изображение. Благодаря которым я внимаю патриархальной культуре через пластиковую коробку, Пока ещё не выражая к ней раздражения. Переплетения бескровных вен Со временем слились небом: Такие же серые, белые, голубые, красивые. Вены являются частью городского пейзажа, Такие же молчаливые, такие же некрасивые. Я перестала замечать провода, А зачем? Смотрю всё чаще под подошвы своей обуви На землю, которую люди веками насилуют, Не поднимая глаза к небу, которое тоже изнасиловали Бесчисленные следы от протекторов самолетов И невидимая эссенция яда в воздухе — Хех, результат ваших бесконечных перелетов. Я не вижу проводов, ведь не вижу смысла жить, а Они смысл, они — моё существование. В них свет, в них информация, Хоть и перемолотая для моей фракции толпами высокопоставленных снобов. Я перестала замечать провода, потому что я в них запуталась. В проводах я улыбалась, забывалась и навсегда оставалась. Они сжимали мои артерии, Вены от их хватки лопались, А я ничуть не тревожилась. А зачем? Провода – как небо, такие же красивые А разве мы не становимся от неба счастливыми?