Часть 1
30 ноября 2016 г. в 03:14
Если не знать, куда смотреть, можно и вовсе не заметить тонкую ссутуленную фигуру, зябнущую под промозглым ноябрьским ветром. Каждый день юноша раздает агитационные листовки Вторых Салемцев. Каждый вечер он уносит домой столько же, сколько и брал. И с каждым днем дрожь его рук всё заметнее.
Мужчина в элегантном пальто с белой подкладкой стоял через дорогу и неотрывно смотрел как пальцы мальчика всё крепче сжимают норовящие разлететься бумажки. Сегодня он унесет домой столько же, сколько и брал. Его мать будет недовольна. Завтра его руки будут трястись сильнее. День за днём, без изменений.
Чужие пальцы сжали край листовки. Юный салемец осторожно поднял взгляд.
— Как тебя зовут?
Глубокий, проникновенный голос, уверенные жесты, спокойный взгляд. Пальцы юноши сжались чуть сильнее.
— Криденс. Криденс Бербоун, сэр.
Надломанный, тихий голос, опущенная голова, подрагивающие губы. Мужчина подошел чуть ближе.
— Приятно познакомится, Криденс. Моё имя Персиваль Грейвс.
Тёплые ладони коснулись острых скул, приподнимая лицо.
— Позволь мне помочь тебе, мой мальчик.