Телеграф
26 января 2017 г., 16:39
Зависимость от воли проводов —
Стучу по телеграфным интервалам:
«Скучаю точка жив ли и здоров»
И больше написать могла — не стала.
Несут вповалку старый паровоз
И мешанина сормовских вагонов,
Здесь каждый третий, кажется, замерз,
И каждый первый — шутка ли! — голодный.
Столица спит, но сон окутал страх,
Как в детстве, когда тени ночью пляшут,
Вокзалы попрощались и молчат,
И каждый камень стал кровоточащим.
И Император замер на коне,
Оглядывая гаснущий Исакий.
И звезды, зажигаясь в вышине,
Едва мерцают, подавая знаки.
Мы катимся по карте, по полям
Пока ещё не выжженным до края,
И я по ней иду, ища тебя,
Прохожим твоё имя называя.
Как странно его чувствовать на вкус,
Крещения святую стать и твёрдость,
Я, может быть, сюда ещё вернусь,
В огне веков очистив свою совесть.
Тогда исчезнет сормовский вагон,
Не будет больше долгих телеграфов,
И, может, сократит рука времён,
Зелёную и сказочную карту.
Бескрайних и не выжженных полей,
Дорог и троп, извилистых и длинных,
И я тебя пойду искать по ней,
Но в этот раз не называя имя.
