Плакса.

Я стою на балконе в полночь. Темно. Холодно. По моему телу невольно пробегают мурашки. Я смотрю внутрь в себя. Мои мысли, пробегающие одна за другой в моей голове, не дают мне спать. Глаза бездонные, голубые, как чистое небо после дождя. На моих щеках маленькие капельки — слезы. Во рту все пересохло и ощущается соленный привкус. Привкус горя и отчаяния. Привкус моих слез. Закрываю глаза, возвращаясь мысленно туда, где я играла в куклы. Туда, где мама рассказывала мне сказку, а потом, поцеловав меня в лобик, выключала свет и желала мне сладких снов. Туда, где я была счастлива и не знала забот. В волшебное детство. Вот мне снова пять лет. Мы идем с семьей в театр на детский спектакль. Я помню, я сидела в зале, и вдруг свет выключили, заиграла музыка, и я очутилась в сказке. Я смеялась и радовалась с актерами, переживала с ними. И я верила. Верила, что чудо и волшебство существует. «А сейчас? Что случилось со мной за десять лет? Я чертовски изменилась за это время. Меня сломали. Я сломалась. Теперь я не верю ни в волшебство, ни в чудо, ни даже в себя.», — подумала я, вытерев слезы рукавом, достала из кармана сигареты, купленные в каком-то ларьке, и закурила.