Мост над туманным заливом

Что такое жизнь? У каждого есть своё определение, но она знает одно: жизнь – не сказка, и никогда ею не станет, как бы ни хотелось всегда чувствовать обратное. Какой бы чистой, светлой и словно бесконечной не представлялась река реальности, рано или поздно всё равно любой может приплыть не к надёжной, крепкой пристани, а к старому мосту над туманным заливом. Как случилось с ней. Здесь нет времени. Если оно и существовало когда-то, то просто стёрлось или… остановилось где-то между сказкой и былью. Она стоит здесь не по собственному желанию, ведь стремилась попасть отнюдь не в это место. Но, тем не менее, она тут… волею судьбы? Обстоятельств? Ошибок? Впрочем, не так уж и важно, почему. Главное, сейчас всё вокруг окутано непонятной молочной субстанцией, тысячи молекул воздуха переплетаются в беспорядочные клубки грусти и одиночества. «В чём наша суть? – еле слышно бормочут они, обретая робкий, усталый голос. – В чём?.. И хочешь ли ты её понять?» Она дотрагивается до лёгкой дымки очень осторожно, опасаясь того, как бы эта белая материя не трансформировалась в более густой туман, который будет ещё больше сбивать с толку и не даст возможности сделать ни свободного вдоха, ни шага в любом направлении… С удивлением и лёгкой радостью она обнаруживает, что живой воздух вокруг даже приятен на ощупь. Вместе с этим разум начинает вяло просыпаться от глубокого, почти бездонного сна… Медленно, лениво, но твёрдо. Постепенно приходит осознание того, что её несчастные, полуслепые, тусклые глаза заволокло мглой не только снаружи, но и изнутри. Утопающие в грозовом море, видящие сны о прекрасном, манящем штиле, они не видели… да и не могли смотреть по-настоящему. По-человечески. Проходит ещё немного времени – и вот мягкие капли росы на траве вдалеке уже не чёрно-белые: прозрачные на зелёном, какими им и положено быть от рождения. А это означает, что вопреки холоду и сумраку, ещё царящему вокруг, жалкий росток существа под именем «Я» начинает свой очередной путь наверх. … Вот теперь она видит. Действительно видит. Не притворяется, а вправду смотрит по сторонам в приятном удивлении, перемешанном с лёгкой растерянностью. Да, ещё по-прежнему не совсем живёт, но пытается начать. И это кажется таким простым… и таким сложным одновременно. Она знает, что путь ввысь может оказаться совсем не без преград. Звуки и краски, хлынувшие теперь уже неудержимым потоком внутрь её существа, возможно, ещё не единожды попробуют сломить, разрушить крайний предел. А натяжение нервных волокон может показаться невыносимым, слишком мучительным… Не могут немного не пугать предстоящее-вероятные бури, ведь они будут вполне способны создать вихри невиданной силы, не дающие удержаться на твёрдой опоре под ногами, оторвать внутреннюю и внешнюю оболочку хрупкого тела от привычной земли, поднять в воздух, безжалостно нарушая закон гравитации и играя бросать в любых направлениях. Направлять в другие, совершенно чужие измерения только лишь затем, чтобы однажды бросить в свободном полёте вниз, туда, где её встретят километры некошеных, непроходимых трав, уничтожить которые можно будет только при помощи пламени красивого, но смертельного костра. Но сейчас… сейчас она видит, что и мост над туманным заливом может привести к океану без границ. Шорох смятых, старых страниц не станет новой книгой, но может открыть путь к другой. Её строки можно будет читать про себя, шёпотом или же… кричать. Менять интонацию или скорость. Переходить от прозы к рифме. И наоборот. Её сердце всё ещё бьётся довольно слабо, но ровно. Она чувствует каждый его удар. Туман вокруг всё больше рассеивается, всё шире открывая взору мир. Тот, что пока не играет живительными, радужными красками, но который невозможно не почувствовать. А почувствовав, постараться понять… Она стоит на холодных плитах моста, покрытых звёздной пылью. Внизу – вода. Прозрачное вещество, которое раньше было едва различимо. А теперь в нём тонут облака… Прибывает луна, отражаясь в её зрачках. И ей хочется закрыть глаза, упасть в невесомость. Потому что теперь она понимает: это место, казавшееся ещё совсем недавно странным и непривлекательным, таит в себе нечто необходимое ей. Потому что мост над туманным заливом – это дорога, возвращающая в неё весну.