— Найти выход? А выхода нет.

Лето незаметно пролетело, но явно не собиралось оставлять Санкт-Петербург. Привычные для северной столицы дожди прекратились, и в кои-то веки, светило приветливое солнце. В первые две недели сентября. Сегодня небо вновь станет мрачным, грозные тучи затянут голубую гладь, предвещая беду. А ведь так оно и будет. И жаль, что "беда" унесёт жизнь. — Ты занят? — немного хрипло прозвучало в тишине квартиры. Юрий Плисецкий задумчиво листает какую-то книгу. Кажется, пытается что-то найти. — Я на пресс-конференции, Юра. Не могу говорить сейчас. Ты что-то хотел? — В голосе Виктора проскальзывают нотки раздражения, от чего блондин устало вздыхает. Такое ощущение, что он постоянно мешает знаменитому пятикратному чемпиону мира. Или же последний сам избегает Юру. К сожалению, юноша склонялся ко второму варианту. — Ничего. Просто устал. И всё бесит. — Парень уклоняется от ответа, хотя внутри всё буквально пылает. Единственный человек, которому он мог довериться (и которому доверился!) злится на него. — Я понимаю, котёнок, — Голос Виктора становится мягче. — но я действительно занят сейчас. Приеду через несколько часов. Сам понимаешь, подобные мероприятия пропускать нельзя, а времени они занимают много... Юрий усмехается, вытаскивая из кармана пачку Винстона* и зажигалку. Вспыхивает огонёк, что дрожит под малейшим дуновением ветра. Вскоре он затух, и новый огонёк загорается уже на кончике сигареты. Плисецкий выдыхает струйку полупрозрачного дыма, которая лениво плывет по воздуху, вскоре растворяясь в нём. На искусанных губах остаётся сигаретный привкус. Похоже, манипуляции Никифоров услышал. — Опять куришь? — недовольно спрашивает тот.

— Прости.

— Юра, ты травишь самого себя. Из любой ситуации ты можешь найти выход, но не можешь бросить вредную привычку.

Юрий судорожно роется в выдвижном ящике. Он полон ножей, ножниц и лезвий. Вытаскивает одно, и роняет его на стол. Включает громкую связь на телефоне, его тоже кладет на стол. Берёт в руки острое, как бритва лезвие и не надавливая, прикладывает к вене на левой руке.

— Здесь ты тоже можешь найти выход, я уверен. Юрия это забавляет. Странно когда о тебе кто-то заботится. Он лишь усмехается. — Найти выход? А выхода нет. Не дрогнув, Плисецкий резко проводит линию по голубоватым венам. Брызнула кровь. Мальчишка улыбается, и с этой беззаботной улыбкой падает на пол. — Юра? Ты в порядке? Юра! — Виктор встревожен. Слышится грохот. Спустя всего полчаса Виктор лихорадочно перебирает ключи. Открыв дверь, он практически сразу ищет блондина, в надежде, что тот не наделал глупостей. И находит. В его комнате. С лезвием в руке и в луже собственной крови.

Лето незаметно пролетело, но явно не собиралось оставлять Санкт-Петербург. Привычные для северной столицы дожди прекратились, и в кои-то веки светило приветливое солнце. В первые две недели сентября. Сегодня небо вновь стало мрачным, грозные тучи затянули голубую гладь, рассказывая всем о беде. А ведь так это и случилось. И жаль, что "беда" унесла жизнь.