То что взорвалось

Я не поэт, Не прозаик, Не лирик, И к комедийным речам я не склонен никак. Я не художник, Не музыкант, Не сатирик. Я просто рождаю из букв слова. Люди вокруг лишь с пустыми глазами, С пустой головой, И за душой ни гроша. Они могут лишь только махать руками, Оправдывая глупый дурман. В речах ни доли правды, Ни тени сомнения. Голоса как из глиняного глухого горшка. «Вы пустышки» — кричу вам без доли волнения, Но в гуле общем теряется мнение. Забитые личности нынче в углу, В почете сейчас индивиды погрязшие В рутине, придуманной ими в бреду, Загнанные обществом таких же мразей. Проблемы, проблемы, Минутная слабость, Глупая, палящая ложь. Боже, господи, какая же гадость С ними быть за одно. Они не зашепчут в ночи глубокой Женщине, что рядом с ними лежит. Они заорут лишь «Гнусная дура», А она их наивно простит. Пороки, пороки, Сплошные изъяны, Где что-то важное в людях? Скажи. Любовь для них — лишь минутная слабость, Нравственность — слово от «нрав» (другого не жди). Характер не кроток, А разум буянен. Глупейшей люди души. «Пустышки» — я выдохну, сидя на кафеле, в приятном кругу тишины.