То что взорвалось

Я в тебя не влюблен, И мне по боку все твои драмы. Ты разводишь их словно Садист-пчеловод в полях. Не покрытые руки, Ты любишь шрамы, Но так вышло, Что и они не цепляют меня. Ты красиво рисуешь, Но поешь все, коверкая ноты, То что было изюминкой раньше, Теперь лишь режет мой слух. У тебя календарь, Где ты красным обводишь ссоры, Но теперь для меня это глупость, А не повод менять досуг. Мне нет дела до кривенькой прозы, Что читаешь ты мне в ночи. Если честно выходит не очень, Хотя раньше хвалил… и по массе причин. Я все громче храплю, Чтоб не слышать наконец твои слезы. Ты выводишь меня Даже просто дыханием своим. Я тебя не люблю! Не влюблен! Не болен! Но слова твои режут меня как ножи… Я проснулся Пустой, А возможно и мертвый, И обвел даже красным этот чудесный день. Ты сказала что любишь меня, Но не более, Я не нравлюсь тебе, Так что теперь один. Стало тихо, Ни слез, Ни соплей, Ни соды. Жизнь не бурлит, А лишь тихо течет по камням. Мне не нужно храпеть, Чтоб не слышать мучительных вздохов. Я не буду кричать… Только дай посмотреть на себя.