Ты не вернулась

      Я буду писать тебе бесконечно пару вечностей подряд. Не стоит повторять (как в стихах поэтов) про твои глаза, ты ведь знаешь об этом прекрасно сама.       Я не буду кричать и рыдать на коленях, молить, чтоб вернулась и к ночи пришла. Мне грустно, не скрою ни боли, ни шрамов на нежных руках. Я открыта и, значит, блаженно чиста!       Как во многих цитатах в романах для домохозяек не стану описывать каждый изгиб. Мне это не нужно — не нужно, чтоб образ любимой так глупо погиб от руки неумельца-поэта.       Мне жаль, что мать не послала меня на кружок пианино (скрипки, гитары, флейты — на выбор), мне жаль, что я посвящаю тебе лишь стихи. А если не в курсе, что я подарила, то знай, что они все твои!       Тоскливо, когда вспоминаю наш берег. Ты всегда говорила про скалы и пену.       — Смотри! Ты похожа на скалы, а если и так — то я обнимаю тебя, и ты станешь открыта, не будешь одна!       Какой глупой тогда я была.       Все это красиво, конечно, случилось, и что-то осталось навеки со мной: ты пообещала быть нежной и верной, но все-таки ты не вернулась домой.