И вновь...

Темное-синее небо склонилось над Петербургом. Где-то на нем незаметно поблескивают звезды.       Миле все равно, она давно решила: раз олимпиада — то победа, коль чемпионат — опять победа: даже если будет какое-то самое незначительное соревнование, Бабичева закончит его с золотой медалью. Она никому не проиграет более.         Вновь лед. Серебристо-голубоватый он вновь вонзился в сердце Милы как когда-то Плисецкий.         «Мне все равно.» — подумала Бабичева, поправляя одну из голубых невидимок, что были закреплены на ее челке и составляли цифру XIII. — « Нужно победить. Если я проиграю, то какой толк из того, что я катаюсь?»         Пора. Она встает в первое положение. Делает круг.         Быстрые и смелые движения. Как? Зачем? Почему?         « Отставить вопросы! » — звучит четкий приказ мыслям. — « Выступление, а не мысли! Разум, а не чувства, лишающие рассудка!»        Тройной тулуп. Мила всегда точно ставила прыжки в программе так, чтобы они сочетались с темпом музыки. Они никогда не были все в конце программы.         Поворот и вновь поворот… вращение.        « Сам увидишь.» — сказала Бабичева, указывая, как ни странно, рукой на Плисецкого, что сидел неподалеку.         — Дорабатывай, старуха! Много ненужной шелухи! — крикнул тот, не вставая.         «Так он все-таки вернулся?» — подумала рыжая, хитро улыбнувшись.        — Сначала сам не падай на каждом шагу, потом указывай профи! — ответила та, приблизившись к бортику.        Столкновение лбами, затем и губами. Странно, не так ли?         — Что ты творишь, старая женщина! — вскрикнул Плисецкий, заметно покраснев и отойдя от бортика.        — Ничего такого. — без тени иронии ответила Мила.  — Так ты будешь отрабатывать старую программу?        -  Да.- ответил Юра, сняв любимую толстовку.         Снег все так же падал и звезды так же мерцали, только вот во Дворце спорта наблюдались изменения. Два человека катались на льду. Вроде бы все как обычно, только вот…         … поймет ли это Плисецкий?