Любовь

      Что такое Любовь...?       Может, она скрывается в уголках её улыбающихся губ или в мгле карих глаз, что так искусно прячутся под чёрными ресницами?       Может, она вплетена в шелковистые волосы, переливающиеся такими тёплыми цветами?       Любовь — это когда весь автобус забит и я, сидя у неё на коленях, выгибаюсь при каждом удобном случае, следя за её реакцией: за взором, за положением рук...       Или же она проявляется в контрасте моей ледяной руки и её опаляющей кожи, когда я чувствую кончиками пальцев мурашки, что так и стремятся сбежать от моих ловких движений?       Когда моя, по-прежнему холодная кисть, аккуратными движениями скользит по её тонкой талии, давая коже привыкнуть? Когда я, якобы случайно, задеваю её кончиком носа, веду им по её изящной шее, оставляя невесомый поцелуй?       Усмехаясь своим мыслям, слышу прерывистый, немного сорванный с губ вздох. Ощущаю, как под моими руками раскалённое тело поворачивается, и её ладони скользят уже по моей талии, поднимаясь выше к лопаткам, она щекочет мою шею своим дыханием, даря уже серьёзный поцелуй, что к утру примет багровый оттенок...       Может, любовь — это, когда после ссоры с ней я лежу на кровати, покрывая ее тонной мата, но она обрывает мои мысли, уверенно сокращая между нами расстояние, грубо седлает мои узкие бёдра, перехватывает мои руки, вжимая меня в кровать, затыкает мой рот властным поцелуем, заставляя понять, кто здесь сверху?       Или любовь заключается в её звонком смехе и весёлых искорках в глазах, которые я вижу каждый раз, когда меня пугает скример в фильме.       Каждый раз, когда она прячет свой тёмный и печальный взгляд карих глаз, от моих светлых?       Но, к сожалению, у меня нет ответа на этот вопрос...