Стоит только руку протянуть...

Это невероятное чувство, что он здесь, он рядом, что вот-вот объявят о новой песне, новом концерте, но... Мечты рассыпаются, как песок сквозь пальцы. Его больше нет. Так ведь говорят все? Он умер, погиб, застрелился... А ты стоишь и не можешь поверить, хотя давно знаешь об этом. Но как же? Ведь вот он, здесь рядом... В наушниках надрывающийся от боли, но такой родной голос, в интернете куча видеозаписей концертов, фотографий, с которых смотрят наивные, но все понимающие глаза. Он не может быть мертв, ведь выпускаются альбомы, диски... Ты сам теряешься в пространстве, не понимаешь, какой сейчас год, месяц, день, час... А он смеется. Из голубых глаз льются слезы, но он смеется. Сидит рядом, напротив тебя, только руку протяни, и... он испарится. Его недопоняли, не успели понять, в нужный момент не поговорили. Он отражается в зеркалах, в оконных стеклах. Ему решительно было плевать на чужие мнения, да и сейчас тоже... Двадцать семь — эта цифра застревает в горле. Мало, и он знает это. Иногда струны гитары издают мелодичные звуки в пустом доме, там, в Америке... Он запутался, потерялся в людских мыслях, воспоминаниях, они не отпускают. Он нужен был тогда, он нужен сейчас, нужен всем... Он дарил свободу от сковывающей власти. То чувство полета... Он смотрит в небо, да, несомненно, он знал, что так будет. Музыка — только она поняла его до конца. Она выражала его боль, его страхи... Каким он был тогда, таким и остался сейчас. Рваные джинсы, полосатый свитер, от рождения светлые волосы и ангельские глаза. Он не мог умереть, как же, вот он! Отражается в прилавке с музыкальными инструментами. Самозабвенно улыбается, а глаза пустые. В груди у него холодно. Это до сих пор терзает музыканта. Это заставляет его слоняться по миру. Вот он в метро, слышит знакомую песню — You Know You're Right. Устало садится рядом, прямо на холодный пол, и начинает петь, голос срывается, но только так можно выдавить ту, оставшуюся, боль. Музыкант, что играл песню, вздрагивает: неужели показалось?. Оглядывается, но никого нет рядом... Это невероятное чувство, что он здесь, он рядом... В воздухе пахнет лилиями, теми самыми, последними. Он не мог умереть, ведь в каждом, кто знает, есть его частичка. С каждым годом их, этих частичек, все больше. А он — он не может не чувствовать. Голубые, как небеса, глаза больше не льют слез. Ведь он живет, до сих пор живет среди нас, нужно просто прислушаться... Быть может он совсем рядом с тобой... Стоит только руку протянуть...