mizpah

      Стою около твоей могилы. Не помню, как пришел сюда и сколько уже нахожусь на морозе, но колени сводит от ледяного ветра и мокрого снега. Покрасневшими руками пытаюсь удержать сигарету. Сколько я их скурил? Не помню. Я ничего не помню, с того момента, как ты ушла. Снег смешался со слезами и кровью на лице. Соленые слезы начинают разъедать глаза, и я уже ничего не вижу. Падаю на колени в грязь рядом с твоей могилой и начинаю рыдать; не могу издать и звука, после последней истерики сорвал голос, ты, наверное, видела, как я разбивал костяшки рук о стену, вспоминая тебя. Вытираю рукавом пальто твой портрет на плите. Как странно видеть твое лицо на нем. Ты не похожа на себя. Ведь тебе на нем лет 12. Ты улыбаешься, а в уголках глаз застыли слезы счастья. Этот снимок был сделан до того как твоя жизнь пошла по пизде. Ты на нем такая красивая. Ты всегда была красивой...самой красивой.       Кажется, я схожу с ума. Не могу объяснить свои галлюцинации и тот факт, что вижу тебя везде. Друзья говорят, что скоро сам отправлюсь к тебе, но разве это не то, чего я хочу? Ведь желание увидеть, почувствовать тебя сильнее забвения, которое наступает каждый раз, как я напиваюсь. Почему я все еще жив?       Я любил тебя так же сильно, как ты ненавидела себя, и даже сильнее. В ответ на эту фразу ты всегда посылала меня, ведь она так раздражала. В свои 18 ты никому не верила. Не верила в то, что тебя способны любить. Но я любил, до сих пор люблю. Ведь я всегда прощал: прощал тебе твою жестокость, прощал то, что ради дозы герыча ты трахалась с этими уебками, которые приходили глазеть на тебя в клубе, они все знали, чем обычно заканчиваются твои танцы, они знали, на что ты готова. Всегда прощал. И я простил, что ты не сдержала обещание. Что ты ушла. Ты знала, мне не жить без тебя. Ты была единственной причиной для моего существования. А теперь? Если я уйду к тебе, мы сможем наконец-то быть счастливы? Это то, чего ты так хотела? Стать счастливой...       Уже не чувствую тела. Новая сигарета. Новый удар никотина по моим легким. Медленная смерть так поэтически прекрасна. Я хочу умереть здесь. Рядом с тобой. Хочу умирая видеть твое лицо, твои зеленые глаза, твои пшеничные волосы, твою улыбку. Кажется, ты смеешься надо мной. Ты всегда смеялась, когда я рассказывал тебе свои мечты. Какой же я жалкий.       Встаю. На выходе из кладбища оборачиваюсь, опять твой силуэт неподалеку. Слезы вновь застилают глаза, и я срываюсь с места. Я должен покончить с этим.       Кассирша как-то странно смотрит на меня. Блять, я и не заметил, как вышел из дома в одних пижамных штанах и пальто. Отдаю ей деньги за пойло, и весь магазин провожает меня неодобрительным взглядом. Похуй, я уже давно труп. Какая разница, что обо мне подумают люди.       Захожу в квартиру, и на меня обрушиваются воспоминания. Тело начинает болеть, и я хочу забыться. Сейчас же. Открываю бутылку и начинаю осушать ее как последний скот. Что со мной? Алкоголь всегда был мне ненавистен.       Знаешь, а здесь ничего не изменилось после того, как ты ушла. Смятые простыни до сих пор пропитаны твоим ароматом, на полу разбросана твоя одежда, пачка твоих сигарет все еще лежит на столе. Я так хотел сохранить все это. Как я могу сбежать от прошлого, которое изменило меня? Как я могу сбежать от воспоминаний о тебе? Мои попытки настолько же тщетны, как и твои, когда ты отрицала чувства. Единственное, что изменилось – это стены. Они все в крови. Но даже в ее разводах нахожу твои черты.       Вспоминаю наши вечера, когда ты сбрасывала с себя одежду и показывала свое тело. Никто его не видел таким, каким оно открывалось для меня. Многочисленные шрамы, которые ты тщательно скрывала гримом. Я гладил их, и наши тела покрывались мурашками. Помню последнюю ночь, тогда заметил новые раны. Их было так много. Как ты могла причинять себе боль? Застывшая в них кровь говорила больше, чем твои алые губы.       Сколько еще мужчин слышали твои стоны? Только я? Ты и сама сбилась со счета. Ты врала, ты так много врала, что разучилась отличать фантазии от реальности. Ты врала, когда у тебя начались проблемы. Я бы мог спасти тебя. Мы бы нашли деньги. Если бы моя смерть оставила тебя в живых, я бы умер. Все бы стало хорошо. Почему все так произошло?       Выпиваю бутылку и швыряю в стену. Осколки разлетаются по комнате, а шум разбивающегося стекла заставляет дрожать. Беру один из них и подношу к руке. Не могу почувствовать, как стекло разъедает кожу, а холодная кровь начинает струиться из ран. Этого мало. Мне нужно больше боли. Мне нужно почувствовать то, что чувствовала ты в тот день на моих руках.       Шею обвивает холодная кожа ремня. Сердце пропускает все меньше ударов – все тело во власти страха. Вновь воспоминание. Задыхаясь, ты не договорила ту фразу. Ту фразу, которую так ненавидела. Это был первый и последний раз, когда я мог услышать ее из твоих уст. «Я люблю...» слетело с губ до того, как я почувствовал, что твоя душа покинула тело. У меня есть шанс услышать ее еще раз? Ты скажешь ее мне, когда я приду к тебе? Обещай мне, что ты не уйдешь. Я скоро увижу тебя. Я уже иду. Подожди еще пару мгновений. Сосчитай до трех. Прошу. Не отпускай меня.

Я люблю тебя.