Я не плачу уже год.

Я не плачу уже год. Оставил сопли в прошлом., Но ебаные мысли, знаешь все о ней. Люблю ее. невзрачные люди проходящие мимо. И я ослеп от дыма струп, в моих познания всего осталось. И лишь малейший тонкий звук. И он прервет все размышления о жизни, как будто дернули струну. Я кофе вылил на колени. Повесил позже джинсы сохнуть. И я ушел назад. В развитие или толк. Когда за новым поворотом дерьма все так же много, как и позади. И не хочу идти вперед. Закрыться в ванной. Задернуть шторы и сидеть в углу подобным всем вокруг. Какой же смысл здесь? Во всех этих поэмах. Признания? Увольте. Я не хочу и знать, что люди слушают. И если те в таком же настроении печальном тот час ревут. И рвут одежду думая о нежном. И о том, что мы когда-то потеряли не вернуть. И не получится забыть рапсодии, о страсти. Ведь каждый день воспоминания зовут. И вот, листая мятые страницы, пишу я полный грусти новый стих. Когда я думаю о ней, всегда мечтаю., но мы, уже наверное, отнюдь, не будем вместе. Мои абстрактные видения полны слезами в ванной до краев., Но я не плачу уже год. Оставил сопли в прошлом, но ебанные мысли все о ней. По-прежнему, медленно перехожу на прозу. на Востоке солнце в 5 утра уже встает и я забыл свои желания и грезы. Весь полон глуп и пустотой пишу в час ночи с чаем и на кухне. На кухне сам. Наедине с собой., А ты пиши мне главное по-больше. И хоть мне больно, но я так тебя люблю. И просыпайся, это лишь мои стихи., А я обезвожен.