Человек под маской

Аромат кофе со сливками и свежесть весеннего утра, приятно бодрили разум и вселяли радость в душу. Свежезаваренный, зерновой, горячий - он был именно тем, что нужно Шпиону по утру. Согреть руки сквозь тонкие кожаные перчатки, вдохнуть насыщенный запах. У весны особые ароматы. Тонике, свежие, их ни с чем не спутать. Пожалуй, это его любимое время года. Даже не смотря на неприятную влажность и все еще слишком прохладную погоду. - Merci bien. Официант принес свежеиспеченную слоеную булочку с корицей и вишней. Шорох колес, от проезжающих мимо машин. Неспешные шаги прохожих. Плеск воды. По улице плыли ароматы из цветочной лавки, пекарни и магазина сыров из соседних домов. Запах реки, уже свободной ото льда. Холодный воздух, пробирается под пиджак, теплое солнце согревает своими нежными ладонями лицо. Восхитительное чувство. Все эти мелочи он любил так сильно, так искренне. Ни один чужой город не смог бы сделать его утро столь приятным. Мрак, пыль, грохот и крики людей на совершенно разных языках. Шпион умирал в хлипком заброшенном складе. Отсветы взрывов озаряли его бледное лицо. Да, еще немного и он окажется на респауне. Но сейчас, все, что он мог делать, это вспоминать то далекое, спокойное утро во Франции. Каждый раз, умирая в одиночестве, он думал только о том, как ему не хватает весеннего утра, свежего круассана и горячего кофе. И особых, таких совершенных запахов любимого города. Он скучает по Франции. Всегда.