memento mori

Шумный центр города. В нём безлюдный переулок. Заходя в него, все звуки поспешно пропадают в густой темноте. Пропадают не полностью, отдаются где-то на задворках сознания, будто в ушной канал воткнули беруши. Будто нырнул в темноту переулка, а за тобой беззвучно захлопнулись каменные двери в джунглях из стекла и железобетона. Глаз привыкает к низкому содержанию фотонов в воздухе переулка. В глубине пути почти погасшая неоновая вывеска. "mementō morī" С выдохшимися "e" и "m". Ничто не вечно. Здесь звуки внешнего мира, большого города, окончательно выветриваются из слухового аппарата. Только тихое жужжание лампочек отдаётся пчелиным роем в мозгу. Красная лакированная дверь из дерева, окаймлённая потемневшим металлом по краям. За дверью спуск в никуда. Спуск в ад. Ад не в привычном нашем понимании. Ад в форме пустоты, точнее сказать без формы вовсе. Место.. Нет. Отсутствие места, где истекает срок годности всего сущего. Так кажется, пока рука не нащупывает ещё одну дверь, подающуюся вовнутрь. Он сидит за столиком у стены в круглом помещении бара. Столик из такого же дерева и металла, как и дверь на входе. Он пьёт кофе с виски. Холодно. Начало декабря. Глоток кофе с виски. Другой. Искрится черная сигарета. Его затуманенный взгляд плывёт по картине: тюльпан, череп, песочные часы. Он приходит сюда каждый вечер последние 3 года. Он знает здесь каждую деталь. Знает каждого посетителя. Незнакомая фигура. Взгляд резко тормозит. Заинтересованное удивление читается в Его глазах. Пепел прогоревшей сигареты падает на стол. Она всё ближе. Он поспешно достаёт новую маленькую никотиновую смерть. Чирк. Ничего. И снова. И через десяток скорых нервных попыток. Зажигалка изжила себя. Ничто не вечно. Он на грани. Всё более нервно чиркает пустой зажигалкой. Чирк! Сигарета загорелась. Это Она протянула свою зажигалку. Как разряд тока, по его телу мгновенно разливается резкая неожиданность. Он съёживается. Дым сигареты слишком внезапно проникает в дыхательные пути. Он содрогается громким кашлем. Она подхватывает выпавшую у него изо рта горящую сигарету и закуривает сама. Придя в себя, Он снова уставляется на Неё. - Чтоб не пропадало даром. И чтоб стол не поджечь, - выдыхает дым. - Вот незадача - столько отличных сигарет за раз перевести.. Он молчит. Отходит от произошедшего. Молчит и пристально смотрит на Неё. - Извините меня за бестактность, - снимает парку. - но можно я к Вам присяду, раз уж случилось заговорить. За столиком воцаряется тишина. Они изучают друг друга взглядом. Оба видят необычность. Не внешне. Они чувствуют это. Видят нутром. - Вам стоило сильно заблудиться, чтобы встретить это место. - отпивает кофе с виски. - Оно какое-то особое? - Она вскидывает брови. - Смотря для кого.. - А для Вас? - Да. Вновь тишина. Опираясь лицом на руку, Она перебирает пальчиками по щеке. Картина. Тюльпан, череп, песочные часы. Надпись в углу: "Филипп де Шампань. Жизнь, Смерть и Время" - Вы же знаете значение фразы "mementō morī"? "Помни о смерти". - Да. Эту фразу использовали римляне в триумфальных шествиях. - Она тыкает бычком в пепельницу. - Рабы напоминали полководцам-победителям, что те всё ещё обычные люди. Что они властны над всем, за исключением смерти. - Она тыкает со всего размаху. Бычок ломается напополам. Он хмурит брови. - Это место.. Сюда приходят безнадёжные люди, которым уже нечего терять, - Он делает последний глоток. - настолько подобна рутине стала их жизнь. - Не жизнь, а существование.. - Она смотрит влево, удерживая голову за лоб. Глаз встречает живых на вид людей за столиками в другом конце круглого помещения. Существующих людей с серыми взглядами. Она переводит взор на Него: - А у Вас ещё не всё потеряно, - видит Его вопрошающие глаза. На Её лице восходит тёплая ухмылка. - Глаза у Вас не серые. - А почему должны быть? - Ах!.. Да чтоб т.. Да просто у Вас взгляд не пустой, в отличие от них. - кивает в сторону. - Аа.. - Он чувствует, как искренне, пусть и слабо, но улыбается впервые за день. Может, за неделю. За месяц. Тишина. Теплеет. Начало декабря. - Ох! - Она бросает взгляд на часы в телефоне. - Мне пора.. - резко встаёт. Небрежно набрасывает парку на своё тоненькое тельце. - Но Вы же так ничего и не заказали. - Он чувствует волнение. - В другой раз! - закидывает на плечо рюкзак. Шаг к выходу. Другой. - Ах да! - кладёт Ему в приоткрытый рот сигарету из своей пачки. - Вы так толком и не покурили с моим появлением. Чирк! И бежевая парка исчезает за дверью в темноту. Сейчас Он курит сигарету той же марки, что и у него. А на вкус будто совсем другую.. Ничто не вечно.