Название

Ты находишься в заброшенном доме. Выглядит он совсем не ново: окна выбиты, где-то не хватает обоев. Вон там, в углу на стенке, возле окна на кухне, обои и вовсе провисли. Возможно, из-за сильной влажности в комнате, а может по старинному методу, когда соседи сверху забыли выключить воду. В коридоре обои совсем не лучше: порванные и разрисованные, словно здесь когда-то жили местные нижние слои общества, оставляя здесь подобные рисунки, как когда-то неандертальцы занимались наскальной живописью. Вот же, прошли десятки тысячелетий, а люди остались такими же неизменными. Идя по полу, Ты чувствуешь, как они пахнут гнилью, вперемешку с мерзким запахом канализации и сырости. Идти по этому полу неприятно: при каждом новом шаге, доски на полу отдаются протяжным скрипом, который не на шутку пугают тебя. Это место тебе неприятно. Оно пугает одним своим видом, словно зайдя сюда, ты больше никогда не сможешь выйти. Ежишься еще больше от сквозняка. Откуда он здесь? Ты находишься в доме, у которого давно истек «срок годности». Ты все еще жив – этого достаточно. Ты открываешь до ужаса скрипучую дверь, звук которой неприятно режет слух. Что же, ничего особенного. Такая же заброшенная, как и все остальные. Выходя, ты прикрываешь за собой дверь скорее по привычке, чем из этикета. Словно он когда-либо тебя интересовал. Нет, подожди. Вернись. И ты возвращаешься. Странно, но каким-то образом ты упустил из виду наличие мебели, чем не могли похвастаться другие комнаты. Действительно. В комнате стоит зеркало в твой рост. На вид ужасно старое. Пыльное и со следами грязи на нем. Мутное. Но, что странно, не треснувшее. Целое. Сколько оно так стоит? Сколько вообще лет этому месту? Где ты? Не до конца понимая зачем, ты подходишь к нему и видишь в отражении Его. Ты (имя), и ты осматриваешь свое худощавое тело в зеркале с поразительной придирчивостью. Глаза, волосы, нос, губы, подбородок, скулы - все твое и не твое разом. Взлохмаченные волосы, балахонная футболка, удобные широкие штаны. Все как обычно и все иначе. Ты впервые смотришь на себя, словно это не ты вовсе. С этого ракурса намного удобнее уловить в собственных чертах скрытые с первого взгляда, но явные при детальном осмотре дефекты. Потрескавшиеся губы ну никак тебя не красят. А глубокая морщина на лбу похожа на трещину в земле, хотя нельзя сказать, что она тебя не делает солиднее. Вздохнув, ты еще раз окидываешь свое отражение взглядом уже намного более спокойным и свободным. Хотя что-то все же напрягает. Скрип двери пугает. Как гром среди ясного неба. Ибо звук скрипа отдаленно похож был на крик. Оборачиваешься, ожидая чего-то «приятного». Показалось. Ты (нет имени), и ты вздыхаешь с облегчением, потому что дверь заскрипела всего лишь от своего возраста. Странно, что она еще не отвалилась. Убедившись, что предрассудки о призраках в старых домах абсурд, ты собрался было выходить, но какой-то страх, сковавший тебя изнутри, останавливает в очередной раз. Ты оборачиваешься. А обернувшись, видишь то, что тебя убьет. Ты (у тебя нет имени), и в отражении зеркала ты видишь себя, который пожирает глазами твои глаза. Ты видишь мерзкую улыбку, что должна была с треском порвать мышцы щек, разойдясь на лице кровавыми ошметками, в подобии злополучной улыбки. Ты слышишь, что он дышит. Ты слышишь как он дышит. Ты видишь эти глаза, и ты понимаешь этот взгляд. Это взгляд, наполненный блаженством. Эйфория. Ты видишь играющую, буквально плещущую, страсть на дне собственным зрачков, и от твоего тела отделяется первый прилив холодная пота. Осознание причины этой страсти и блаженства приходят незамедлительно. Так могут смотреть только убийцы. Так смотрят убийцы, получающие удовольствие от убийства. Вторая волна холодного пота окатывает сразу, как в голове зажигается красная лампочка с надписью "ты тот, кого он хочет". Отскакивая как ужаленный от зеркала, ты тут же отбегаешься к двери. Это просто наваждение. Игра разума. Дерьмовая игра. Причуды воображения от длительного недосыпа. Ты просто сбежишь с этого дома, придешь домой, выпьешь горячего чая и завалишься спать. Закрыв глаза, ты снова увидишь тот взгляд, от чего поежишься в постели, незамедлительно проваливаясь в пучины приятного и теплого сна. Понимание собственной безысходности приходит к тебе не сразу. Тихий хохот за спиной словно приковывает твои ноги к полу. Ты почти веришь в то, что кеды на твоих ногах прибили гвоздями к полу, а то и еще чего похуже. Ты не понимаешь зачем оборачиваешься (ЗАЧЕМ?), однако обернувшись, понимаешь, что это твой худший кошмар из всех возможных, потому что Он все еще там. Потому что Он все еще смотрит. Потому что Он смеется так, как не смог бы смеяться ни один псих в фильме ужасов века. Твой мозг отказывается понимать, что с этого угла ни по каким законам физики ты не можешь отражаться в этом зеркале, потому что если он обработает эти данные, то организм в скором времени охладеет после остановки сердца. Ты (УЖЕ ЗАБЫЛ!?), и ты бежишь. Вообще ты никогда не задумывался о ценности бега. Казалось бы, это обычная способность человека, которой обладает каждый. Однако сейчас, именно в данный момент, ты умудряешься благодарить Бога, в которого никогда не верил, что сокращение мышц всего тела позволяет тебя делать это - бежать с такой, на твое мнение, ужасающей скоростью. Гоночную машину превзошел бы, ей-богу. Вот только с каждым поворотом коридора тебе становится все страшнее. По твоим внутренним ощущениям ты бежишь уже больше пяти минут, но ведь в доме было всего 2 спальные комнаты, одна ванна с туалетом, кухня да узенький коридор. "Куда ты бежишь?", - тихим давящим шепотом, который и разобрать тяжко, говорит твое сознание. - От Него. Куда угодно, но подальше, - ты уверен, что кричишь это, горло, крайней мере, болит. Вот только даже хрипа не слышно. "Куда ты бежишь?", - подсознание продолжает давить на тебя тишиной. Тишиной? Ты останавливаешься и замираешь на месте. Глубоко дышишь и слушаешь ничто, потому что не слышишь ничего. Понимание того, что ты не слышал и стука ни в одну секунду своего бега пугает тебя больше чем факт того, что Он может тебя нагнать. Ты упираешься рукой в дверь и переводишь дыхание, однако задыхаешься. Ну как? Страшно не слышать собственного сбитого дыхания? (ТЫ ВООБЩЕ ДЫШИШЬ?). Страх сковывает тебя, а потому ты не слышишь смех за спиной. Когда же он повторяется, ты, на короткую секунду, отдаленной частью мозга задаешься вопросом, как ты еще в состоянии испугаться больше, чем был испуган до этого момента. Ты (ИМЯ), и ты стоишь в дверном проеме, с которого начинался старт. Ты (НЕТ ИМЕНИ), и ты тот, кто умер, даже не поняв, что ты уже давно мертв. Сразу как зашел в дом. Ты (У ТЕБЯ БОЛЬШЕ НЕТ ИМЕНИ), и ты живешь после смерти. Нет никакого облегчения. Нет холода и нет жара. Первое время ты пытаешься кричать, вот только не слышишь даже щелкающей челюсти, которую раскрыл слишком широко. Она отдается болью. Болью, которую ты не чувствуешь. Ты бьешь стены, которых нет. Растираешь до костяшек руки ни о что, со слезами на щеках, понимая что ты даже не двигаешься. Ты мечтаешь о смерти после смерти. Ты мечтаешь об этом в будущем, которого не будет. Потому что в настоящем ты не существуешь. И все, что тебе осталось от человеческой жизни, - это страх. Страх, пережевывающий тебя медленно, подобно гурману. Ты окутан им, как когда-то укутывался в плед. И единственный, кто остался с тобой до конца твоей вечности, - это то чудовище, смотрящее в твои глаза из зеркала. Чудовище, прожившее с тобой такую прекрасную и ничтожную жизнь. Чудовище, которым являешься ты сам. ... имя?